"Amo de lo que callas, esclavo de lo que dices..."

Pecadora...

2012-01-28T15:38:00.000-06:00

"Tus pechos se dormían en sosiego

entre mis manos, recobrando nido,

fatalmente obedientes al que ha sido

el amor que una vez los marcó al fuego;

"...tu lengua agraz bebía al fin el riego

de mi saliva, aún ayer prohibido,

y mi cuerpo arrancaba del olvido

el tempo de tu ronco espasmo ciego..."

"...Qué paz... Tu sexo agreste aún apresaba

gloriosamente el mío. Todo estaba

en su sitio otra vez, pues que eras mía..."

"...Afuera revivía un alba enferma.

Devastada y nupcial, la cama olía

a carne exhausta y ácida y a esperma"

"Tus pechos se dormían en sosiego"

Tomás Segovia

De la noche triste...

2012-01-28T14:43:00.000-06:00

...soy tu árbol.

Estoy. Broto como extensión de tu madre. Verde y en veces seco, áspero con buen olor. Ven, sucumbe. Mírate morir en mis raíces, mira nacerte otra vez.

Me muevo. Te acaricio los cabellos, te resguardo en el espacio. Te arrullo con mi canto, soy yo quien te llama, esa voz del pasado, quien le sirve, salvaguarda del elemento sagrado.

Y me detengo. Vienes, mueres y renaces. Me envuelvo en ti.

Lloras. Y te absorvo y me haces. Lloro. Canto mi consejo, construyo las palabras y las soplo en tu memoria.

Inherte. Sigo aquí. Seguiré aquí...

"...seré por siempre tu amante, tu novia, la soledad..."

Fotografía de Manuel Álvarez Bravo

...Zacamandú

2011-12-25T23:55:00.000-06:00

"...ahí lo volvió a amarrar, con siete brasas de fuego..."

Lupe y mis estrellas...

2011-12-25T23:46:00.000-06:00

Constructor de mis cielos...

...son las cuatro de la mañana. Me llamas.

Es ese singular sonido con el que me previenes: tendrás el mejor de los cielos, el más estrellado.

Camino entonces al lugar donde se canta. Hace frío; estás aquí, de un lado a otro, en todos lados y en ninguno.

Proteges mis pasos, me limpias los pecados, purificas el viento que me toca. Alejas mi cuerpo de todo mal, de los demonios.

Fugaz. Sueltas la primera de ellas, se coloca coqueta antes pues, cantando con su estruendo un aviso: he aquí que te he cumplido un sueño, he aquí que se encuentran en mis manos, fabricando en el cielo y para tí, los destellos pequeños, nuestras luces.

Citlalli. Y sonríes satisfecho.

Celoso guardian del fuego sagrado. Honras con tu nombre, con tu luz, con tus estrellas, a la que pisa las serpientes.

Eres de la noche.

Polvo.

Dios nunca muere...

2011-11-06T20:13:00.000-06:00

"Dime quién eres Dios mío, que tanto me haces sufrir..."

"...y mi corazón marchito, por ti llora sin cesar. Sólo en tí tengo de esperanza, bien de mi vida, mi único amor; porque en tí veo que se alcanza la paz querida, del corazón..."

"...si a tus oidos, llegan mis ruegos, mitiga el fuego de mi pasión..."

"...calma la pena, que me consume, y da tu perfume a mi corazón... dame por Dios tu amor, y no hagas sufrir a mi corazón, que te adora fiel, con loca pasión; no me hagas sufrir, tenme compasión, por Dios..."

Dime, ¿Quién eres Dios mío?

Texto: Fragmentos de 'Dios nunca muere' de Julián Maqueo

Fotografía: Adriana Carreón

2011-11-03T12:45:00.003-06:00

Ah tlamiz noxochiuh

Ah tlamiz noxochiuh,
Ah tamiz nocuic.
In noconyayehua, zan nicuicanitl.
Xexelihui, ya moyahua.
Cozahua ya xochitl
zan ye on calaquilo
zacuan calitic.

No acabarán mis flores

No acabarán mis flores,

no cesarán mis cantos.

Yo cantor los elevo,

se reparten, se esparcen.

Aun cuando las flores

se marchitan y amarillecen,

serán llevadas allá,

al interior de la casa

del ave de plumas de oro.

(Poema de Nezahualcoyotl)

Galería de adяiLg

2011-11-03T12:11:00.001-06:00

La galería de adяiLg en Flickr.

Serie Muertos 2011

Los olvidados...

2011-11-03T12:07:00.001-06:00

"...Jamás abandonar esta existencia"

No quiero morir

*Ce-Acatl 64, septiembre de 1994

No quiero morir,
quiero participar del nuevo día
y del nuevo amanecer.

No quiero morir,
quiero disfrutar las nuevas flores
y los nuevos cantos.

No quiero morir,
quiero leer los nuevos libros,
quiero contemplar el resurgimiento de la
nueva sabiduría.

No quiero morir,
quiero recuperar el vigor y la fuerza
quiero recuperar mis raíces.

Jamás abandonar esta existencia.

...en el presagio previo al fin de los tiempos.

2011-10-25T12:52:00.000-05:00

...sin saber de nadie con extraños.

Y de pronto corría y... me quedé. Sóla. Estaba ahí. Era un cielo gris, pude ver el universo y sus estrellas. Sólo fueron segundos de ventaja. Yo sabía qué sucedía.

Caos. Y sin embargo, después de caminar, llorar, desesperar y buscar, encontrar y volver a abandonar, todo cobró normalidad.

Aparentemente, pese al fin del mundo, el capitalismo seguirá caminando. Las industrias no pararon, las empresas seguían con vida, y los consumistas consumían más que nunca. Los cegaron.

Mientras tanto, en un inesperado salto de tiempo y espacio, estaba yo refugiada en algún lugar cerca de casa con un extraño y, según recuerdo, caras familiares. No muchas.

Lo describo: cuarto 4x4 en extremo anaranjado, un refrigerador blanco lleno de víveres (aún no comprendo muy bien su función si de todas formas miriríamos), sillas...

Calor extremo, un piano en el umbral y... ¿tú?

Tampoco encuentro lógica tu presencia en ese lugar. En fin.

Casi todos charlan, menos tú, menos yo. Alguien toca el piano y me asomo porque la ciudad recobra su vida normal...¡carajo! ¿a caso nadie se da cuenta que todo está por terminar?

Te vas, cuento nuestro pasado a un extraño.

Como si de una dimensión altarna se tratara, una de las paredes se convierte en la extención del cuarto de mi abuela. Está todo en su lugar, los dos espejos, la cama, la máquina de coser y hasta la ventana. La abro y te reflejas. Has vuelto.

Pides perdón y me ofreces entre tonos grises y florecillas asomadas en un jardín, un ramito de tres o cuatro flores rosas con el verdor de un ave en miniatura.

Sonrisas y caricias de mejillas... tus ojos.

Creo que soñé con mi muerte. Si así terminaré, la quiero.

Koko

2011-10-23T02:22:00.001-05:00

...tengo planes a escondidas.

Se me antoja que podría regresarte a la lectura y unas cuantas letras. Cortázar por ejemplo. Y me rio imaginandote leyendo en voz alta a la par de Gotan Project recitando "...me miras, de cerca me miras..."

Siempre te gustaron los acentos.

-¿Vino?

-Por qué no...

(Fumas)

Podría ser Junio... Julio... y hasta un Agosto.

Los otoños me gustan mucho también.

¿Qué te gusta más para el reencuentro...?

Me sabes.

Te anehlo los suspiros y las charlas largas, la clandestinidad y tus brazos fuertes.

Te quiero por las noches.

Alguna vez te ví...

Me sabes, Koko; a los vientos de Noviembre y las pastas falsarias de antaño, a la música de siempre (Filio), cartas y plagios.

...y sin embargo, no te buscaba.

Supongo que Rayuela siempre me resultará un buen regalo.

Pecado. A un poquito de pecado (me sabes).

Hasta siempre Koko

Montaña

2011-10-14T01:35:00.000-05:00

Montaña, imposible altar, obstáculo agrio
para el tiempo que se desliza.

Rota altivez en la desolación, monumento
a la más viva vida de la muerte. Pirámide
donde se entierra anticipadamente el planeta.

Montaña asesinada para abrirnos camino
y abolir sus entrañas. Doble tajo
que cruzamos sin verlo.

Voló en un segundo
lo edificado por millones de años.

Montaña desgarrada que espera en vilo el final de
todo.

Y mientras tanto permanece.

-José Emilio Pacheco-

Con tus ojos...

2011-10-14T01:17:00.000-05:00

"...me devuelves, lo que pierdo, lo que fui..."

2011-10-14T01:11:00.000-05:00

...serán quizá los días perfectos para romper la última carta que escribí, sí. Para tí. Un adiós en realidad bañadito de gratitudes y promesas.

Hace viento. Otoño y mi ventana abierta. Me asomé ¿sabes?, como cada noche y como cada mañana, y veo el cielo con las nubes grises jugando a ser figuras, con el andar del aire. No hay lunas desde hace exactamente 14 días (pinche cuento popular, las mejores lunas "las de octubre").

Encendí mi luz (bendecida en abril pasado después de tu partida, la última vez que nos veríamos siendo amantes); a veces me poseo de la paranoia de los últimos tiempos y escucho estallidos y cantos de sirenas lejas.

Pero desde hace días que me volvió de nuevo la ilusión que pensé, ya había apagado.

Me llené de nuevos deseos, sí.

Pero haga lo que haga y a pesar de los remedios caseros, la música nueva, el aislamiento, el té limón y algunas variedades, no puedo sacarte.

Aprendo, claro, con el paso de los meses a transformar lo que siento. Siempre y hasta en testamento quedará escrito, podrás reclamarlo. Pero mientras llega o no el día, y por si las dudas, lo comparto. Lo transformo, lo renuevo.

Practico nuevas tácticas de supervivencia humana, todas ellas muy pegadas a la espiritualidad y a la búsqueda de la metamorfosis de la soledad a la alegría.

Volví a vivirme y amarme en los cielos, las abejas, abejorros, mariposas blancas, naranjas chinas, montañas, viento, lluvias, tierra, música, soles, lunas, ríos, mar...

Pero antes, soñé

Y por ejemplo jugué a verte y platicar contigo, o a dormir bajo un par de estrellas artificiales de luces tono azul, luego del sexo perfecto. Un par de veces vi a los hijos que tendría contigo, y hasta los escenarios en donde paseábamos en mis visitas previas (gracias Google Maps).

Corrijo: me llené de nuevos sueños. Jamás nunca (antes) pensados y por lo tanto no soñados. Creo que por eso me d(olía)uele y me anestesia(ba).

Y entonces nunca te entregué la carta. Y entonces perdí, porque no supe que podría haber pasado. Pero en el más entusiasta de mis panoramas, salí victoriosa, o por lo menos, creo, evité un poco más de dolor.

No la rompí en realidad. Quemé la mitad de una cuartilla porque le tengo miedo al fuego y tuve que apagarla. Pero me restan cuartilla y media, algunas cenizas, y siempre... siempre... las letras finales de la cara A de la Hoja 2....

Corrijo: tengo sueños nuevos con nuevas posibilidades y nuevos andares.

Se que la luz no se apaga, siempre halla la manera de llegar. Igual que tú.

Vive. Sueña.

Yo estaré y seré.

Me llegan nuevas tácticas de transformación del amor y lo canalizo a mi pasión de siempre, y de manera sorpresiva, a la última actualización de un software.

En unas horas iré a caminar unos pasos que dejamos en algún lugar. Pero, intentaré (por los hijos que no tuvimos lo juro) ser feliz.

Hasta siempre.

Lagunes...

2011-09-11T19:28:00.000-05:00

"...así. Los Lagunes, somos..."

Sopla viento. Suena "El Negro". "Ya te complací".

Tierra y tiempo, sagrados. Música. "Era una noche de luna, Naela lloraba ante mi..."

Salud. "...son los ritmos, es la música. Échate una Octavio..."

Sus dedos embrutecidos se movieron. "...no'más por quererte dejé yo mi casa..."

"...yo también era feliz..."

Los abrazos de Nando y Miguelito; la voz de José Luis, los dedos y la maldita música de Octavio. "...traigo penas en el alma..."

Espacio. El viento de nuevo. Cuerpos incorruptos.

Los muertos vivientes. Los quebrantados del corazón. Una vez fueron felices, cuentan.

Rios de cebada. Se sabe también la madera.

Vidas, sus vidas. Borrosas como sus miradas, sus presentes, y quizá sus futuros.

Bohemios.

Toda la vida me han hablado de Los Lagunes. Los buenos. Los Malos. Pero alguien omitió a los infelices, los faltos de fe, los escasos de vida.

Era casi media noche. Era muy oscuro, lo recuerdo. Eran sus historias. Eran sus vidas. Era su tristeza, y la mía.

Nunca me atreví a cruzar y tomar mi lugar. Sigue ahí, esperando a que me llegue el valor de perder. Entonces Octavio me acompañará ..."Por tu amor que tanto quiero, y tanto extraño..."

Será.

"...porque somos Lagunes. Yo soy un Lagunes. Siempre pueden contar conmigo..." Y partió en sus pasos temblorosos e impredecibles.

Volverán a la realidad. Volverá la soledad, los recuerdos de la felicidad, el pasado lastimero y doliente. Vivirán un presente, polvoso, borroso. Volverá la cura. ¡Salud!

Volverán a mi realidad.

"Cuando dejes mis palmares y mi sierra,

peregrina del semblante encantador,

no te olvides, no te olvides de mi tierra...

no te olvides, no te olvides de mi amor"

Galería de adяiLg

2011-09-07T21:12:00.001-05:00

La galería de adяiLg en Flickr.

Y sigo...

2011-09-07T20:45:00.000-05:00

...porque es el cielo.

Y no puedo mentir. Sigo sintiendo y eso, me dio buenas nuevas. Le disfruté como a diario con todo y sus evocaciones a viejos sueños y ojos lejanos.

Pero era sueve y diferente era, era como hacía mucho no le veía. Como sí los escritos suspiros que echan a andar la humanidad, se encarnaran eternos y etéreos en mis ojos.

Él tenía razón. Cuando bajé y compartí sus tonos, un signo de aprobación banalizó su fausto. Entonces volví a sus palabras..."nadie mira como tú". Me vanaglorio entonces de mis ojos, de sus maravillas y sus cielos.

Entonces, poco a poco es que sana, o es que se va. Pero se queda la raíz. No importa, esa no duele.

Hoy estaba ahí, como suele hacerlo en estos días de vientos. Se detuvo y nos miramos. Se quedó conmigo. Hacía mucho que no me sentía tan feliz.

Rosa...

2011-09-07T00:23:00.000-05:00

...se pintaban los cielos.

Otra vez. Fue sólo el viento y con el viento los olores y la mil y un veces maldita nostalgia.

Esta, una tarde como la pasada cuando se relataba un "nosotros" verde vívido con dejos pasionales. Esta, la tarde del recuento de los daños. Esta, la tarde.

Caer en cuenta de las obsesiones, también fue parte de los cielos rosas de esta, la tarde. Que no puedo, por ejemplo, aceptar que no quiero. ¿Y si todo se lo aviento al viento? Una madrugada me dijeron, que el mar devolvía cuanto le dabas... pero ¿el viento?

No es tampoco fácil tratar de rasgarlo todo. Las hojas son simples pero, ¿y lo intangible? Rompí cristales y un diafragma pero... no las tardes, ni los domingos, ni las estrellas azules de su cielo.

Caigo en cuenta pues, de fracturas, desconsuelo y fantasías. Juego a verlo en mis noches y dibujo su cuerpo guerrero en las visitas virtuales a museos. Juego a que me quiere y yo le quiero. Juego a otras realidades.

Al final de esta, la tarde, ellas se movieron con el viento. Perdido el rastro concluí: sólo tengo que dejarte ir.

Es y no, pero es.

¡Sólo tengo que dejarte ir!

...ahora no tengo buen pulso y veo borroso.

Las Abejas dicen no a la Ley de Seguridad Nacional

2011-08-29T11:32:00.000-05:00

...sobre la situación actual de nuestro país.

Difusión Cencos México D.F., 23 de agosto de 2011

Boletín de prensa

Abejas de Acteal

A todas las Organizaciones Sociales y Políticas

A todos los Defensores de los Derechos Humanos

A la prensa Nacional e Internacional.

A la Sociedad Civil

A la Otra Campaña y

A la Opinión Pública

Hermanos y hermanas

Hoy 22 de agosto del 2011, estamos reunidos para celebrar y conmemorar a nuestros hermanos mártires de Acteal, procedentes de diferentes comunidades de nuestro municipio de Chenalhó, nuestros hermanos que en aquel año de 1997 fueron masacrados por mano de los paramilitares que fueron organizados por los tres niveles de gobierno. Hoy, este crimen de lesa humanidad cumple 13 años con 8 meses. Un día como este Acteal estuvo en la oscuridad, sin ver nada el rayo del sol y la luna, es un dolor para el pueblo de Las Abejas y el pueblo de Dios, pero los que participaron y organizaron la masacre pensaron que es una fiesta que hicieron, hasta se fueron a celebrar y gritaron viva México. Los gobiernos pensaron que con las masacres que han hecho iban a callar la voz del pueblo, pero Las Abejas se empezaron a organizar para exigir la justicia de sus familiares. Como organización hemos venido exigiendo justicia, pero en la actualidad parece que la justicia cada vez esta lejos.

Nosotros de Las Abejas vemos que México esta lleno de impunidad y de sangre. Los ex presidentes de la república desde Ernesto Zedillo Ponce de León hasta el actual presidente Felipe Calderón Hinojosa, también los ex gobernadores del estado de Chiapas, desde el gobernador Julio Cesar Ruiz Ferro hasta el actual gobernador Juan Sabines Guerrero; estos ex presidentes y ex gobernadores tienen sus manos manchadas de sangre de los hombres, mujeres, niños, niñas, ancianas, ancianos y a los recién nacidos que son inocentes.

Dicen los gobiernos que están combatiendo a los criminales, a los delincuentes, a los que venden droga. Nos quieren convencer de que eso es verdad mostrando en los periódicos algún delincuente que ya encarcelaron. Pero viendo la verdad eso es solo un engaño. Sabemos claramente que sus estrategias de guerra son para acabar a las organizaciones que luchan a favor de la paz, a la dignidad y la justicia. Entonces ¿dónde esta la justicia en México y en Chiapas?.

Las Abejas no estamos de acuerdo con la Ley de Seguridad Nacional que propuso el presidente Felipe Calderón para poder seguir con su estrategia de guerra. Lo que quiere es que no le podamos exigir cuentas ni a él, ni al ejército, ni a las demás fuerzas públicas como la marina y las diversas policías. Sabemos que cuando ellos hablan de seguridad no es la seguridad del pueblo, de los defensores de derechos humanos, de los que buscan la justicia la que les interesa. Les interesa proteger su propia seguridad, la seguridad de sus grupos armados como los paramilitares que fueron protegidos por la policía de Seguridad Pública y por el Ejército en Acteal el 22 de diciembre de 1997. Les interesa proteger la seguridad de los capitalistas que explotan la tierra y se llevan nuestras riquezas; no les interesa la seguridad de los campesinos que cultivan la madre tierra y la cuidan.

Según la Constitución Política de los Estados Unidos Mexicanos, según la Declaración Universal de los Derechos Humanos y según todos los tratados y convenios internacionales de derechos humanos reconocidos por nuestro país, los gobiernos tienen la obligación de garantizar los derechos humanos de sus ciudadanos. Sólo para eso se justifica que exista la fuerza pública, el ejército y las policías. Pero el gobierno no garantizó el respeto de los derechos humanos de los desplazados de Acteal, ni de otros muchos ciudadanos víctimas de la guerra en Chiapas, ni de los y las ciudadanas que son víctimas de la guerra de Calderón ahora, por ejemplo en Chihuahua, como la familia Reyes que sigue siendo hostigada en Ciudad Juárez. Y Ahora Felipe Calderón y los jefes del Ejército y de la Marina piden que les permitan usar la fuerza sin que se tengan que preocupar por nuestros derechos: que nos puedan detener sin orden de aprehensión, que puedan meterse a nuestras casas sin orden de cateo. Entonces ¿a quién le dan seguridad? Dicen que todo eso es para combatir a los narcos, pero si los narcos matan, secuestran y ejecutan a los ciudadanos ¿en qué se distingue de ellos el gobierno que quiere hacer lo mismo? Igual a como lo vimos y los vemos con los paramilitares asesinos de Acteal: los paramilitares, el ejército, la policía, el gobierno y la suprema corte son lo mismo. No piensan en la seguridad del pueblo, piensan sólo en la de ellos.

Por eso Las Abejas nos unimos a Javier Sicilia, al Movimiento por la Paz con Justicia y Dignidad y a todos los que se oponen a la ley de seguridad nacional que quieren aprobar ya los diputados y senadores; nada más están esperando a ver cómo engañan o cómo duermen al pueblo para aprobarla. Llamamos a todos los ciudadanos y organizaciones solidarias a que estén concientes del peligro para México que es esa ley de seguridad Nacional y que se movilicen para detenerla.

¡No a la Ley de Seguridad Nacional!

¡Alto a la militarización en las comunidades indígenas!

¡Alto a la impunidad!

¡Alto a las masacres de Ciudad Juárez!

¡Castigo a los autores materiales e intelectuales de la masacre de Acteal y de todas las demás

masacres que llenan de sangre nuestro país!

¡Alto a la privatización de nuestras tierras!

Por otra parte hoy queremos enviar un saludo solidario a nuestro hermanos y hermanas de Noruega. Hace exactamente un mes, cuando hacíamos aquí en Acteal la celebración de nuestros mártires, en su país acontecía una masacre de 77 personas asesinadas por un joven que no entiende a los que queremos un mundo donde quepan muchos mundos. Muchos campamentistas de Noruega han pasado por Acteal solidarizándose con nosotros. Hoy les queremos decir que estarán presentes en nuestra oración de este 22 de agosto.

ATENTAMENTE

La voz de la organización de Las Abejas

Por la Mesa Directiva

Mariano Pérez Vásquez

Juan Vázquez Luna

José Ramón Vásquez Entsin

Victorio Pérez Paciencia

Mariano Pérez Santis

Organización de la Sociedad Civil Las Abejas

Tierra Sagrada de los Mártires

Acteal, Chiapas, México 22 de agosto del 2011

2011-08-24T22:35:00.000-05:00

"¡Qué maneras más curiosas!"...

No podrían. ¡No pueden estar equivocados!

Espíritus encarnados en alas. Guerreros ellos. Guías también de las almas viajeras.

Guardo frescos de un guerrero. Uno de esos que escribe sus propias historias. Dueño de mundos alternos y realidades casi ciertas. Amo de su vida. Del comienzo y el fin.

Guía. Conduce una pequeña vida de talentos borrosos. Le ha enseñado ya sobre los misterios del sonido de los campos y las urbes; y comprender las artes que conlleva el querer conjugarlo todo.

Creador. Y formador de mis caminos.

Mi ejemplo a pesar de las masacres adornadas con banderillas y cobardías maquilladas de seguridad.

Será, al final, divinidad temida.

No estaban equivocados, su poesía es clara.

¡Hoy recuerdo mariposas!

Feliz cumpleaños guerrero!

2011-08-24T21:25:00.000-05:00

...me persigue.

En el día a día se forjó. Al final es todo: mi pensamiento recurrente, porque no existen los sueños cuando uno está despierto, y en ese caso, no podría ser un sueño, sino una pesadilla.

La oscuridad y la apresurada agudización de los sonidos la acentúan. No me bastan las promesas de eternidad. Si mi problema no fuera ella, seguramente viviría.

Y no comprendo aún que será lo más aterrador, el dejar de sentir tanto, o el saberme deborada por mi fobia.

Sólo quisiera poder dormir, dejar de pensar que ella está cerca, que es lo único seguro en mi vida. Sólo quisiera dejar de pensar en ella.

¡Dios bendiga a los gusanos!, dice una canción.

Sueño revuelto...

2011-08-12T22:14:00.000-05:00

...anoche soñé con ellas. ¿Cómo matarlas? No puedo. Son parte de mi apesar de mi temor. Símbolo de la mujer sagrada. Madre hermosa. Son ellas, divinas. ¡Mayombe-bombe-mayombé!, ¿cómo puedo matar a mi madre?

F...

2011-08-01T23:56:00.000-05:00

..."¿Por qué eres tan poco femenina?"

Pienso...

Que algunas son sólo palabras. ¿Quién sabe?. Nadie. Basta con vivir y experimentar y jamás sabrás. NADA. Porque es así, porque todo es lo mismo: nada es igual.

Yo podría decirte que me siento, me vivo, me conozco cuando te rozan mis senos, cuando me besas despacio y huelo tu cabello.

O que me descubro cuando te protejo. O que me sé cuando cuando te abrazo.

Nada, y ninguna respuesta basta.

Tu corazón por ejemplo. Su ritmo me da paz. El mío, mi ritmo, te inquieta.

Sueño con maíz. Vivo tierra.

Uno nace de otro, y sin embargo, son uno cada cual y nunca es el mismo.

¿Puedes verlo?. Nunca nada es igual.

Yo elijo ser mujer más allá del sexo. Más allá de tus clichés, también. Subo el pie a la silla si quiero.

Me vivo todos los días pensando en el sureste, en los colores, en los sonidos, en los significados, en las historias, en mi pueblo, en mi raza, es mis creencias y hasta en tí. Pienso en las analogías, en las mandas, en las ofrendas, en los Dioses.

Recién descubrí mientras te venías en mi, que no puedo reprimir mi instinto. Que soy tierra. Que puedo nacer la vida. Que quiero nacer la vida. Simplemente, ¡quiero nacer la vida!.

Quiero que broten las flores, las aves, los frutos. Quiero cuidar la vida, amarla. Saberme su protectora y siempre guía.

Soy, y mucho. Acaso la mujer más segura de lo que és.

No hay palabras porque simplemente lo siento, lo vivo, y lo sé.

(Escrito desde la decadencia)

...¿poco femenina? mis huevos puto!

...buena tarde.

2011-07-16T17:58:00.000-05:00

Gris. Y piensas que nada puede hacer que los cielos se tornen alegres.

Abajo las sorpresas fueron pocas, pero recuerdas las palabras de aquél pintor: las paredes te absorven, te pierden, y escuchas todo cuanto ha pasado allí.

Subes. Respiras.

Los tonos comienzan a arroparte, los paisajes son sinceros, amigables. La supervivencia viene acompañada de leyendas y buenas vistas.

Entonces el gris comienza a oscurecer, y como si los vientos y tlaloques consintieran tu cuerpo, el azul brotó; con él, las gotas y la fuerza.

Llévate todo, quédate con absolutamente todo.

Bienvenida. Esta es tu tierra, de aquí emerge tu raza..

Herbolaria...

2011-06-13T20:40:00.001-05:00

-...segura?
-...

Ya casi es de mañana. Sales con los pies descalsos y la humedad del final primaveral.

-Huele mucho.
-Rico.
-Está gris.
-¿Qué esperabas?

Frescor. Sigues parada bajo ella.

-Huele mucho.
-Es de mañana.
-Ya.

Caminas más. La rosas y se resbalan sobre ti las incoloras gotas. Tienes miedo. Te han dicho lo peor.

-¿Ahora qué? ¡Camina!

Estás mojada, y en los labios sin querer, saboreaste su color. El pistilo se bofó de ti.

-...bueno, sigo en pie.
-Sólo tú te crees esas ridiculeces.

Caminaste. La vista te falló. Nunca supe en que momento levantaste tu almohada.

Te de floripondio...

Hervir un litro de agua y cuando esté hirviendo, poner 5 ó 6 flores frescas de Brugamsia aurea (blancas de preferencia) y dejar que hiervan junto con el agua cinco minutos más. Cuando esté lista la infusión, retirarla del fuego y dejar enfriar un poco. Se puede beber fría o caliente. Al terminar de beber el líquido se recomienda comer 1 flor por persona y tirar el resto de las flores.

PD. ...levanta tu almohada, insisto.

Desde su jardín...

2011-06-12T23:02:00.000-05:00

...la puta vida.

2011-06-12T22:58:00.000-05:00

"...ya te extraño...". Y estuve a punto de perder el control. "...tus manos no son sueves...", me dijo antes de darme un beso.

Galería de adяiLg

2011-06-12T21:49:00.001-05:00

La galería de adяiLg en Flickr.

2011-06-12T21:14:00.000-05:00

...huele a María Bonita y Gardenias. Está prendida la luz de la esperanza. Suena el ave, los árboles frutales, el río... suena mi pecho contraido y la sal que el cuerpo expide. Los colores no me abundan. Estoy desorbitada.

Sigue postrada donde siempre, con sus frases amorosas y sus 4 alas. Sin haber sido entregada. Fue el mejor sueño azul, no sólo en lo carnal sino incluso en lo intangible. Encarnó mis sueños, los más reprimidos.

Carajo! Hoy me soñé madre.

2011-06-07T22:34:00.001-05:00

"Siempre me pasa igual cuando me levanto, esperando a que no esté por ahí. Y me miro al espejo, y ahí estoy yo..."

"...¿por qué siempre llueve cuando me levanto?"

Raíz...

2011-05-14T14:45:00.000-05:00

"...Raíz que debo a mis viejos... sin esa raíz ¿qué será?..."

2011-05-14T14:12:00.000-05:00

...al más puro estilo priísta.

Con todas las letras...

2011-05-11T16:47:00.000-05:00

...porque de querer lo quiero todo, y contigo.

1/2...

2011-05-06T22:02:00.001-05:00

...ni uno ni dos...

...y miro y busco, me encuentro a veces...

...aunque creo que incompleta, o más bien, descomplementada... a la mitad pues.

Sabiduría Popular: "...uno vuelve siempre, a los viejos sitios donde amó, la vida..."

Primera...

2011-04-24T20:31:00.000-05:00

"...y el cielo y la tierra se tocan entre sí..."

"¿Qué haces?" (Te recibo. Yo, mis pies. Te anhelo. Eres primera. Hueles. Tierra. Sin San Isidro. Eres tú, la vida mía. Eres. Vienes. Estás. Efímera. Estás.)

Verde. Es tiempo, me hace falta. Siento y tengo miedo, y alegría y tristeza. Eres Verde. Él no está contigo, tú no fuiste.

"...es ácida..." (Absorver. Oler y tocar. Absorver. Pararme sobre tí. Estoy mojada... muy húmeda)

No creo en la meteorología, pero llueve.

(...)

2011-04-24T20:12:00.000-05:00

...

....

...

"Madre de Dolores, acuérdate que en la cruz, te nombró tu Hijo Jesús Madre de los pecadores".

“Madre de Dolores, acuérdate que en la cruz, te nombró tu Hijo Jesús Madre de los pecadores".

Calvario...

2011-04-24T19:45:00.001-05:00

"...salió de la ciudad hacia el lugar llamado Calvario (o de la Calavera), que en hebreo se dice Gólgota..."

"...Porque si así tratan al árbol verde, ¿qué harán con el seco?..."

"Alabadas sean las horas, las que Cristo padeció; por librarnos del pecado, bendita sea su pasión..."

"...Elí, Elí; lamá sabactani..."

"...perdón e indulgencia, perdón y clemencia, perdón y piedad..."

"...realmente este hombre era un justo..."

"...no estés eternamente enojado, perdónale Señor..."

Disímil...

2011-04-19T02:50:00.002-05:00

... y nunca cambiar(emos)á.

Y un dejo de sabiduría popular:

"...las distancias apartan las ciudades; las ciudades, destruyen las costumbres..."

Express...

2011-04-04T12:12:00.001-05:00

...y es que todo fue tan rápido.

La ciudad de los Palacios abrió camino. Eran las últimas horas, los últimos minutos. "Tengo hambre". Él no debería pero está. Yo debo y a veces parece que no estoy. Fotos, pocas quizá. No sé en donde estaba. Lágrimas breves: las interpretaciones no son buenas. Calles, museos, rockstars, exposiciones, más fotos, muchas fotos, su foto.

Tiempo último. Come y charla. Alcanzamos la ventana a pesar de las realidades. Miré mucho a través de ella. Al final el viento, el tiempo de nuevo, y la sensación de no querer volver a la monotonía que enfatiza las ausencias físicas. Lo congelé y se quedó. Ahí está. En realidad ya se fue.

La línea me espera, me conduce. 84566. Hasta pronto.

Sus ojos, su boca, sus besos.

30 de Marzo...

2011-03-30T01:50:00.003-06:00

...y colorea la vida con sus tonos.

* * *

Y pensar que todo fue por una foto (considerando que ambos de algún modo, trabajamos con los ojos). Llegó y se sentó en las primeras filas. Caminamos y nos enrolamos en la práctica de los "cafés abstemios" (yo). Comidas y abrazos. Mentiras del sol, cine, música, preguntas.

Lo recuerdo siempre con su aparato para robar luz, su sonrisa, su comicidad. Sus ojos son brillantes; sus ojos lo miran todo, nada escapa, todo está en ellos (incluso yo).

Hizo simbólicos los días primeros de cada semana y, conforme caminamos, la semana misma y los meses se tornaron vida.

Yo hablaba de mis miedos y él escuchaba atento. Me regaló experiencias, cuentos y sueños, me regaló esperanza, yo una simple calaverita de chocolate.

Y una buena noche sucedió mientras los abrazos se hacían largos; nos llovieron besos. Entonces me perdí en sus ojos y comenzó a quererme.

No hubo petición formal como siempre soñé, en cambio sucedió algo inexplicable: mucho color, mucha voz, paz en demasía, flores del color de mi rebozo (porque él piensa en todo), letras, cámaras y película varia, fotos, más música, noches, tardes, llamadas, sonrisas, abandono del transporte público, calor, frío.

No llevo la cuenta pero sé que han transcurrido algunos meses desde los tres primeros besos en una noche de noviembre, luego de intentar darle trabajo al azar. Desde entonces también, perdí la cuenta de los besos dados o los recibidos.

Nunca se lo pedí, simplemente llegó. Sorpresivamente como es su costumbre. Le pone orden a mi vida, me adereza los sentimientos con su química, me besa, me enamora, me excita, me enloquece, me arrebata las sonrisas, y hasta dibuja mi rostro con pixeles. Me gusta cuando me pide que me quede quieta en la noche cuando se filtra luz por su ventana.

Anticipo por si no haz caido en cuenta, que se trata sólo de amor, el que da y el que doy. Me ha dado un artefacto "hace fotos" de los años 70. Un objeto de forma cilíndrica que multiplica formas, imágenes efímeras. Tardes de cielo rosa, días de llovizna, noches frías, calurosas; coca cola's, malteadas, limonadas.

No soporta mi negatividad, y sin embargo sigue ahí.

Dice que escucho música de cantina, que mis ojos son bellos y que (aún no entiendo bien por qué) soy la mujer más cínica y desvergonzada del mundo.

A veces por los cielos de ojos tristes me recuerda que la tarde sería perfecta si mirara mi sonrisa, y cual profeta, me dibuja la acción en consecuencia.

Se preocupa por mi, busca la manera de demostrarme mis errores y especialmente mis virtudes. Siempre está presente, donde sea, como sea.

Hoy por ejemplo, se que estamos juntos y a cientos de kilómetros. Hoy, es el día. Y si la primer felicitación fue dada con 18 hrs. y 45 minutos de anticipación, podría seguir escribiéndole por todos los medios lo importante que me resulta su ser en la vida.

Podría decirle por ejemplo, un simple y trillado gracias, o por qué no, un Feliz Cumpleaños (frases y palabras que en realidad ya usé).

Pero resulta que se trata de un hombre al que amo y al que no se le podría decir cualquier cosa tan a la ligera, especialmente en un día tan importante como este, en el que todos celebramos su llegada a la tierra.

Sin embargo y a pesar de los esfuerzos, la mente se distrae recordando tanta felicidad (hoy vigente), y se me borran las ideas, las palabras.

Espero poder accionar mejor desde los ojos o los brazos y, por supuesto, desde la boca.

Y entonces decirle "... me encanta cuando me entibias con tu lluvia..." y cursilería varia que últimamente se me presta.

Esta es tan sólo una de las razones.

Por el momento bastará como contexto.

Y a él, de nuevo, con amor y con empeño: Feliz Cumpleaños.

Virgen del Amor Doloroso...

2011-02-07T18:28:00.006-06:00

... le dicen.

Yo fui como ella y caminé, virgen y descalza sobre calzadas de piedras de río. Era la noche y la luna fresca se escondía de los vapores nocturnos de los veranos; empero sigiloso caminó entre los cabellos negros de mi cabeza cubierta, la misericordia del viento.

Era la noche y yo lloraba. Caminaba después del consuelo del par de la complicidad, pero no bastaban los consuelos ni las palabras maquilladas del amor fraterno. No basta porque no hay remedio. Se descascara la razón.

Era un oscuro pueblo (en ambiente puro), de paredes caladas o bien coloridas. Era su templo alto, y elevada la veneración que de mi boca emanaba. Florecieron blancas las plantas con suaves cavidades.

Era oscuro, era la noche. Yo caminaba hacia ese templo con su mirada dibujada en la frente. Símbolos de amor existente tus ojos en mi frente. Pero acabose pronto el amor palpitante de una sábana jamás manchada. No existen las esperas.

Le gritaba y conversábamos, eramos dos vírgenes. Era la noche y la noche consolaba. Limpiábamos la humedad que echa de sí el cuerpo. Éramos dos vírgenes, que lloraban amargo y salado.

Es ella, la del Amor Doloroso. Soy yo, Dolorosa, jadeante en el llanto con la desesperación abrumante.

"Calma", me dijo. Besaba sus pies de piedra que enjugaba agua salada. "Calma". Era la noche y yo caminaba.

Oraciones: Noveda a la Virgen del Amor Doloroso.
DÍA PRIMERO
Oh Virgen Dolorosa, siendo tú árbol florido y fructuoso, fuiste tan afligida, y yo árbol seco e inútil, quiero vivir regalado y soy impaciente de toda molestia y adversidad. Te ruego me concedas espíritu de penitencia, humildad y mortificación cristiana para imitarte a ti y a tu amado Hijo, crucificado por mí.
DÍA SEGUNDO

Oh Virgen Dolorosa, por el dolor que sufriste cuando el anciano Simeón te profetizó las contradicciones con que el mundo había de perseguir a tu Hijo, te suplico no permitas que yo me encuentre entre los mundanos enemigos de tu Hijo, sino entre los que profesan dócilmente su doctrina y la reflejan en sus costumbres verdaderamente cristianas, para que sea también de aquellos a quienes Él será resurrección y vida.

DÍA TERCERO
Oh Virgen Dolorosa, por el dolor que tuviste cuando el soberbio y ambicioso Herodes quiso dar muerte a tu Hijo, que venía a darnos vida, líbrame de toda ambición y soberbia y haz que, en vez de arrojar de mi lado a tu Hijo, le llame a mi, y, pospuestos todos mis intereses, le haga reinar sobre mi, siendo yo su vasallo fiel y obediente, para reinar con él en la gloria.
DÍA CUARTO
Oh Virgen Dolorosa, por el dolor que sufriste cuando perdiste a tu Hijo en Jerusalén y estuviste tres días buscándole, te suplico que nunca yo le pierda por el pecado y que, si le pierdo, le busque con arrepentimiento, y buscándole, le halle con la sincera confesión en el templo y le conserve con verdadera religión.
DÍA QUINTO
Oh Virgen Dolorosa, por el dolor que tuviste cuando por la calle de la Amargura acompañaste a tu Hijo hasta el Calvario, haz que yo también le acompañe, llevando la cruz que su providencia me ha dado, con humilde paciencia y digna constancia, sufriendo bien todas las molestias que vengan de mis prójimos.
DÍA SEXTO
Oh Virgen Dolorosa, por el dolor que tuviste cuando viste a Jesús clavado en la cruz, concédeme que yo me aproveche de los frutos de su pasión, que sea un cristiano verdadero, crucificado con Cristo, y que considere como una honra el padecer y sufrir algo por ser cristiano y practicar las virtudes cristianas.
DÍA SÉPTIMO
Oh Virgen Dolorosa, por el dolor que sufriste al recibir a tu Hijo muerto y bajado de la cruz, te suplico me alcances el perdón de mis culpas, que fueron la causa de su muerte, y que sus heridas se graben profundamente en mi memoria y mi corazón, como testimonio de su amor, para que le ame hasta la muerte.
DÍA OCTAVO
Oh Virgen Dolorosa, por el dolor con que acompañaste a tu Hijo a la sepultura y allí le dejaste sepultado, concédeme que yo muera con los auxilios de la religión y sea sepultado entre los fieles cristianos con Cristo, para que, en el día del juicio, merezca resucitar con los verdaderos cristianos y ser llevado a la derecha de Cristo.
DÍA NOVENO
Oh Virgen Dolorosa, concédeme que así como tú, por tus dolores, recibes gran gloria en el cielo y triunfas allí como reina gloriosa de los mártires, así yo también, después de una vida mortificada con Cristo, merezca vivir eternamente en la gloria, dichoso con Cristo. Concédeme, oh Reina de los mártires, vivir en la cruz con paciencia, morir en la cruz con esperanza y reinar por la cruz con gloria.

ORACIÓN FINAL
Acuérdate, Virgen Madre de Dios, cuando estés en la presencia del Señor, de hablar en favor nuestro y que aparte su indignación de nosotros.
Oh Santísima Madre, hazme esta gracia: fija en mi corazón con eficacia las llagas de Jesús crucificado.
Haz que de Cristo en mí lleve la muerte, que participe su pasión y suerte y medite en sus llagas apenado.
Para que no arda en los eternos fuegos, defiéndeme tú, oh Virgen, con tus ruegos, en el día del juicio.
Y tú, oh Cristo, al salir yo de esta vida, por tu Madre querida, haz que llegue a la palma de victoria.
Cuando mi cuerpo muera, haz que mi alma adquiera del paraíso la gloria.

Atrás de la pared. Hoy, es amarilla...

2011-01-30T14:36:00.007-06:00

*Pica PLAY, por 52 segundos deja que el amarillo te penetre... y comienza la lectura.

...siempre hubo. Hoy se conservan cenizas, pero porque aún hay fuego, y escondite para ellas y sus momentos íntimos, maternales quizá, frívolamente transformados al accionar de una cadena alimenticia humana. Pero la recuerdo siempre ahí, antes, precedida por los nopales de espinas gigantes. Siempre lo fueron (gigantes), esas espinas de las que siempre me advertían, y a las que fortuna nunca conocí en el sentir.

Hubo guayabas y duraznos también, frente a ella. Las eras cambian, los espacios también.

Atrás de la pared, pero sólo atrás de ella conocí los mundos siderales. Los cafetales por ejemplo, planetas nuevos con esas extrañas criaturas de color oscuro, pican y dejan un brote extraño en la piel humana. Tuve que rescatar en innumerables ocasiones alimentos en forma ovalada, pequeños y grandes aquellos ovos, blancos y "cafeses". Me escondí en las cuevas más remotas, nunca pensé que me convertiría en invasora de los escondites de otros.

Enterré héroes, por el mero gusto y celo, porque fueron sólo míos y tendrían que ser así por siempre, por mi puro gusto. Resbalé y me sanó el beso de jinicuil, en sentidas ocasiones, recuerdo también los abrazos del terso melocotón, y las aventuras acuáticas de mis manos en mares y cascadas poderosas y estridentes, ¡que vastedad de agua!.

A ellas les tuve miedo siempre, y por los siglos de los siglos juró que será así. Cuando no comí de su producto en la acción de procurar concebir, ni siquiera acaricié a los hijos suyos.

Algunas noches dormité, procurando siempre el lado izquierdo en la cama de la mujer guerrera. Sus cabellos blancos fueron paz. Sus palabras motivo para todo. Ella me vigiló los sueños, me llevó por los caminos (me lleva aún), iluminándome los pasos.

Atrás de la pared. Vi masacres animales, atrás y frente a ella. Ritos zatánicos, dicen, sangre escurriendo del cuello de gallos y gallinas. Gemidos de dolor, en ese enorme calabozo. Cabezas de cerdo en el patio, cerca de las cascadas y los mares transparentes. Los vi morir, sin dolor, a todos ellos.

No entiendo nunca porque esas tierras han sido siempre mis favoritas, frescas con flores de naranjo, calurosas con aliento a café molido y secas como el andar de uno sobre tortillas secas. Verde la tierra, justo en su matriz, donde casi creo fui concebida, allí sonde brota el amarillo del maíz, no tan fuerte su color como hoy de esa pared.

Atrás de ella, de la pared, sigue ahí llena de cenizas y leña, esa cocinita. Que rebuenos que me saben los caldos, los frijoles y los elotes que buscan hervores ahí, siempre ahí. Cuantas veces me mandó la mujer guerrera, yo tenía que apresurarme, los alimentos, los ovos, podrían desaparecer de bajo la leña y ser inservibles, de qué podríamos alimentarnos entonces.

Atrás de esa pared conocí los juegos, los sueños y el trabajo. Hubo un hombre, a él le recuerdo trabajando, haciéndome volar entre sus brazos. Me hizo conocer las nubes y moría cien veces a carcajada pura con sus cuentos. Moría otras cien de miedo con esas leyendas, las historias de los malos aires y los aparecidos.

Detrás de esa pared, está mi mundo y la ausencia del árbol de limón que fue tirado para construcción de lo que hoy, no da cítricos pero sí dinero. Cosa curiosa en verdad.

Pero esa pared sigue ahí. Hoy es amarilla. Me siento en las escaleras recién nacidas frente a ella, entre macetas de plantas mágicas, y la veo y me penetra. Me recuerda que, si vuelvo ahí, mi mundo renace, nunca muere, ella se encargó de guardar lo mejor de él. Ella lo sostiene, tan cierto que las milpas reverdecen, los duraznos siguen dulces, y las mandarinas son más "naranjadas".
Hola, le dije.

Iemanjá...

2011-01-27T11:25:00.002-06:00

...paséame, anda. Como las vírgenes en medio de los ríos o en las orillas de las playas. Vísteme con flores, blancas como las almas, como la espuma deseada de las costas saladas. Implórame, que por los amores y tus pasiones acalladas. Pídeme, que te resguarde los sueños y te encamine hacia ellos. Soy caracol, estrella y madre tuya. Protectora. Mama de mis senos, abrázate a mi vientre. Respírame. Guardame allí dentro. Yo te protejo, recuerda. Desde los pasos hasta los sueños. Yo que soy tuya. Mujer divina, oírísá. Azúl y blanca. Negra. Tú que duermes en mis brazos, ven y no te despartes. Ven, corre a ellos y refúgiate. Aquí estoy yo, mujer del mar.

Vos que gobernáis las aguas

derramando sobre la humanidad

tu protección, realizando, oh

Divina Madre, una descarga en

sus cuerpos y sus mentes,

limpiando las aguas e infundiendo

en sus corazones el respeto y

la veneración debida a esa fuerza

de la naturaleza que simbolizas,

permite que vuestras falanges

nos protejan y amparen.

Te suplicamos, Iemanjá,

poderosísima, Reina de las Aguas,

este ruego a conseguir.

Con todo amor y justicia,

dadme precisa y fuerza

necesario para todo soportar.

En un mar de naturaleza

y armónía quiero vivir. Proteged

a mis seres queridos de todos

los males y peligros.

¡¡¡Salve, Iemanjá, Reina del Mar!!!.

La Casa de los Abuelos...

2011-01-09T15:48:00.004-06:00

A veces quisiera estar ahí siempre... o a veces nunca regresar...

La Guadalupana...

2010-12-14T20:02:00.010-06:00

*12.12.10|Buena Vista, Mpio. de Emiliano Zapata.

"¡Oh Virgen la mas hermosa del valle del anahuatl,
tus hijos muy de mañana te vienen a saludar!..."

~*~
"Que fresca está la mañana con rosas de terciopelo, le venimos a cantar, a nuestra madre del cielo..."

~*~
"Eres madre del creador que mi corazón encanta, gracias te doy con amor, buenos días Paloma blanca..."

~*~
Y dichosos danzaron...

~*~
~*~~*~

Cuando nos volvimos ausentes...

2010-12-14T19:42:00.002-06:00

Y a mi se me olvidaron tus años. Yo me enamoré del mundo, de las cosas que me pasaban entonces por los ojos y los aromas que despertó su cama. Yo fotografiaba contigo, fueron nuestros buenos tiempos. Hojas, sapos, luz, mucha luz, siempre luz; caras, objetos, muñecos, piedras, agua, viento, limones. Lo fotografiabamos todo, hasta los zapatos. Perdí muchos recuerdos y entre ellos, la fecha y los motivos verdaderos por los que te dejé olvidado. Sólo me acuerdo de los churros después del Camposanto, éramos felices, las comisuras dulces y los pies cansados, yo lo recuerdo. Me fui a colgar milagros, a rezar por tiempos mejores. Le hablé a los agujeros en las paredes, me lavé la cara muchas veces, me acordé de tí unas muchas cuantas más. Regresé a buscarte pero no fuiste el mismo. La pequeña flor que llegó. Así de increible y pequeña, con todo y las dudas alrededor de ella. Sé que te sucede lo mismo, que también tendrás que volverte fuerte, que crecerás independiente, que hablarás pero habrá prioridades, que quieres matarla a veces. A mi me pasó igual. Yo quiero regresar, a pesar de la flor. Acá el amor me ayuda a entender que no puedo hacerte la vida, ni componértela; quizá sólo acompañártela en cuanto me quede tiempo. Yo no sé qué pieneses tú, pero entre preguntar si "estás ahí" y los "abrazos de Tigre", a mi se me arregló la vida.

Conservación de los Recuerdos. [Cortázar]

2010-12-04T09:32:00.004-06:00

Ahora que lo he roto, y conservé algunos recuerdos. Sólo algunos.

Conservación de los recuerdos

Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: Luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: «Excursión a Quilmes», o: «Frank Sinatra».

Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: «No vayas a lastimarte», y también: «Cuidado con los escalones.» Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay una gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio.

Corazón dulcísimo.

2010-12-01T02:45:00.006-06:00

... Ruega por nosostros, yo te pido. Desde tu corazón dulcísimo. Ruega,  yo te pido. Que mi nación encuentre su voz. En tu corazón dulcísimo. Yo  pido. Que resanes paredes acribilladas. Desde tu corazón dulcísimo y  sagrado. Que por el hombre sea vista la mujer como a la Diosa escondida  en una virgen venerada, llénala del poder y la dignidad y la fuerza y la  gloria. Yo pido, a tu corazón dulcísimo. Que si de parir se habla  reverdezcan montes. A tu corazón dulcísimo, le pido. Que se ha de  tolerar diversidad, pluralidad. A tí, corazón dulcísimo, yo te pido.  Que devores los miedos muy míos, que me sacies los sueños, que encamines  mis pasos y la eterna protección del corazón (suyo y) mío. A tí corazón  dulcísimo. Goterito lastimero, de la roja sangre que te adorna la  corona. Corazón dulcísimo.

"Jesús mío         dulcísimo, que en vuestra infinita y dulcísima         misericordia
prometisteis la gracia de la perseverancia final      
a los que comulgaren en honra de vuestro Sagrado Corazón      
nueve primeros viernes de mes seguidos:
acordaos de esta promesa         y a mi, indigno siervo vuestro
que acabo de recibiros sacramentado         con este fin e intención,
concededme que muera detestando         todos mis pecados,
creyendo en vos con fe viva,
esperando en         vuestra inefable misericordia
y amando la bondad de vuestro amantísimo      
y amabilísimo Corazón.
Amén.Jaculatoria. Amado sea en todas partes el Sagrado         Corazón de Jesús".

Una foto y las letras de Cortázar...

2010-12-01T00:38:00.004-06:00

...quien sabe por qué, o si logren conjugarse.

Rayuela [Capítulo 7]

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

*Julio Cortázar

GOTAN PROJECT - RAYUELA from Ya Basta records on Vimeo.

Tú, pintora hija de la Revolución.

2010-11-23T22:42:00.010-06:00

*Para el periódico OYE VERACRUZ, impresión del día Martes 23 de Noviembre, 2010.

“A Frida le duelen los huesos…”, canta Pedro Guerra. Imagino que nunca pensaste, ni Zapata ni Villa, ni el Che Guevara ni cuanto personaje se nos ocurra; que en algún momento de la vida que sigue posterior a sus muertes, serían presas de estrategias mercantiles y quedarían serigrafiados en blusas y playeras de colores. Frida, seguro, no pensaste jamás verte estampada en un par de tenis. Lo más íntimo, tus letras, tus besos de postal, tus posdatas, tus fotos. Alguien se ha dedicado a ultrajarte los tesoros.

Será quizá la fuerza y la importancia que conlleva tu imagen y tu recuerdo. Frida, Friducha, “Fisita” como te llamó Isolda. Con tu Caimito del Guayabal y el Fulang Chang, y tus venados y tus Xoloitzcuintles.

Los accidentes fueron constantes. Tu pierna también lo fue. Desde la poliomielitis de los primeros años de la vida, hasta el accidente del tranvía en 1925 y años después, dices, padecías uno de los más dolorosos accidentes en tu vida: Diego.

Perteneciste a la generación de 35 mujeres que por primera vez pisaron la Preparatoria Nacional de México. Eras miembro de “Los Cachuchas”, grupo estudiantil en donde ves el amor por vez primera. Era Alejandro Gómez Arias. Fue.

Y con él además del amor vino el tranvía y la desdicha de atravesar un tubo tu pierna, y quedar con la cadera chueca y los achaques que esto conlleva. Sufriste. Sufrías y conocías tu arte. Pintas tus corsés, los pesados, los de yeso, los que te ataron a una cama por años. Dejabas las lecturas socialistas a un lado, no sin descuidarlas, prefiriendo pintar sobre textura blanca en tu cuerpo cubierto, viéndote en un espejo. Tu madre consintió un caballete especial, he aquí tu primer acercamiento, tu primer intento. “…Frida descansa en el lecho, y se pinta hasta en el pecho con tal de sobrevivir…”.

Quizá la herencia del buen ojo fotográfico de tu padre es lo que te hizo tan audaz en la pintura. Te conocías el manejo de las cámaras, y ocupaste el espejo como lente. Quizá.

Fueron dos años de pintar en cama y recuperando movilidad. Te entrevistáste con tu “Caraesapo”, tu Diego. Le llevabas tres obras. Y Diego te pidió seguir pintando. No sabrían quizá que comenzaban una relación. Con frecuencia siguieron mirándose, pintando, hasta la fecha de boda: 21 de Agosto de 1921. Conmoción. Tu madre te retiraba el habla, Frida empero, amabas y con locura al hombre que además de pintor fue activista y de ojo alegre, y manos también.

Lidiaste Frida con la ex esposa de Diego y las mujeres que le seguían. Mucho se habla de tu afán por Diego, del adoptar el porte de la mujer tehuana y tradicional mexicana, no por amor y convicción a la cultura, sino por entrega a Diego. A saber.

“…maldito a huevo…”, cantabas por los pasillos de tu casa en Coyoacán. El andar en dos hogares te marcó también. Sin hijos de sangre. “¿Qué te han hecho mamacita?”, le preguntabas a Isoldita, tu sobrina. Canalizaste el deseo de maternidad. Te destruía poco a poco la infidelidad de Diego. Aguantaste (mas no sentada) hasta la separación. Pero volvió a encontrarse contigo, él en una nueva boda entre ambos.

Navegaste también en más países. Pero siempre extrañabas tu Coyoacán. Fuiste maestra y en tus peores tiempos físicos y anímicos. Te hiciste de fama con tu pintura y belleza, de Estados Unidos a París. Conocías a gente extraordinaria. Robaste el amor de un socialista, con tu caminar y tu pelo trenzado. De mujeres también. Nunca fuiste exclusiva. Sí leal. Ya activista y dices que hasta comunista.

Expusiste en el Louvre. ¿Quedan dudas de tu talento? Quizá exagero, pero mujer contemporánea así, no conozco aún.

Dejas tu legado no sólo en los lienzos, están tus herederos “Los Fridos”, ellos, los que fueron tus hijos en la que hoy es una de las más cotizadas academias, “La Esmeralda”.

Una única cosa te faltaba antes de morir. Tenías de regreso el amor de Diego y el de tus dolores. Pero no lograbas conquistar los espacios para tus obras en México.

Expusiste pues. Llegaste en cama, no podías levantarte. Fueron los días más difíciles, los más tortuosos. Pero lograste la felicidad. Despertabas para un último cumpleaños, el número 47. Y siete días más tarde decides no regresar. Encontraste la calma para tu ansia y la búsqueda de la salida. No sabría decir si has logrado no regresar jamás. Más bien creo que nunca te fuiste.

Hoy existen muñecas, libros (todos escriben sobre ti), playeras y blusitas estampadas, morrales, tenis, y cualquier objeto inimaginable con tu rostro, Frida. Yo escribía para recordarte en este centenario. Tú te quitabas siempre 3 años de edad para proclamarte hija de la Revolución. Ese dato me pareció el pretexto para escribirte. Pero entiendo que ya no necesitas de fechas. ¿Sabes que ahora apareces en papel moneda junto a Diego? En fin. Supongo que eso ya te importa poco, nunca le diste gran importancia, de por sí.

Pero Frida, ruégale a tu árbol de esperanza, que mantenga firme esta nación. Grítale de dolor a un Dios en el que no crees, como lo hacías desde tu cama cuando la morfina escaseaba. Grítale Frida, a la ignorancia que a ti también te molestaba. Quédate conmigo Fisita. Quédate en mis ojos, con tus llagas y dolores. Pero déjame disfrutar de tus colores y realidades, Frida. Quédate.

2010-11-23T10:17:00.004-06:00

... yo no tengo palabras. No más. Me absorbes todo, hasta la decencia.

... y yo que quería escribirte palabras de amor. No puedo. No sé. Se me acaban. Se las lleva el aire. No sé si el aire o tus besos. El hecho es que no hay. Pero me queda el consuelo, decía Galeano que la boca debe encontrarse con el momento. Espero. ¿Y tú?. A mi me bastan tus flores. Tus besos que son como ellas. Coloridos en extremo. Y me bastas tú. Cálido y verdadero.

...yo te quiero. En exceso.

“New Afro Spanish generation”. Concha Buika.

2010-11-22T12:55:00.002-06:00

Será la perfección de su cuerpo, y la conjugación multicultural en su cabeza y aspecto. Porque de padres migrantes de la antigua colonia española Guinea Ecuatorial, vino a nacer en Mallorca y aprendió de las voces mejores del jazz y absorbió las coplas flamencas. Aprendió de esa cultura gitana en la España donde nació, a través de la tradición de los claveles rojos… ¡Maricarmen! “…gitanita pura de tez bronceada, más que una mocita era una cultura de oscuro metal… y era la gitana más guapa y más fina que al lienzo a llevado aquél gran pintor…” canta la palmesana.

De nombre Concepción, ella es hoy conocida como la te camelo que riega su tradición española y sentimiento vocal en el mundo. Concha Buika, es ella. Si bien su educación musical no fue quizá de manera estricta o rigurosa, bien que goza del buen oído y la pasión por su tradición. Ella, la que escuchaba cuando niña las voces del jazz clásico y abría sus ventanas para palpar en la voz la tradición de la música andaluza; hoy le canta con los respetos merecidos hasta a Chavela Vargas y se jacta de sentarse a coquetearle las notas a Chucho Valdés y su piano caluroso.

Se distingue cantando en los bares de Mallorca. Y después por razones que quizá ni ella comprende viaja a un país y a una ciudad de apuestas para trabajar haciéndose la “doble” de las piernas más destacadas de la vida musical “yanqui”, era toda una Tina Turner porque así se le exigía. Club Blue Note fue su refugio luego de la invitación que le hiciera una de las grandes del Jazz, Rachelle Ferrell.

“Triunfo, gritaban las voces del barrio”, y Concha vio retorno a su España. Madrid la solidifica en la voz y la tradición a cantar. Se gana el respeto y los discos.

“Buika”, se llama su primer material. Concha explica su extraordinaria tez multicultural “New Afro Spanish generation”… “no soy americana no llevo en la sangre, ni raza gitana ni paya por dentro”… pero habla de la nueva generación afro española, y de la belleza gitana y hasta dando un vuelco, se homenajea al tango con sus Nostalgias.

Le antecedieron como producciones no oficiales, o en donde se limitó a participar “Nos hizo falta tiempo”, “Soñando contigo”, “In the House: The West Coast Sessions Disc 1 - Jay-J & Miguel Migs - "Loving You (Vincenzo's Unreleased Dub)” y ya de manera más oficial con el sello Buika presenta “Mi niña Lola” en dos ediciones. Este disco ganador ya de galardones como mejor producción Musical y mejor álbum de Canción Española de los premios de la música; premio de la crítica fonográfica alemana, entre otros.

Ya está consolidada como Concha Buika, ya es figura en escenarios y roba alientos a cualquiera que se deje conquistar por el buen gusto de su voz. Entonces de la mano del músico Javier Limón, nuevamente, emprende una nueva travesía musical titulada “Niña de Fuego”, nuevamente en dos ediciones, una de ellas acompañada de un extraordinario libro de poemas.

Vendrían aplausos y presentaciones, y halagos y premios. Finalmente “la Buika” complace el oído musical de un público que ya tenía ganado empero, es a veces difícil de mantener. “El último trago” para Chavela y de la mano fresca y siempre rauda de Chucho Valdés, agarrada de la interpretación de Buika y sus claveles vocales.

Esta la última y más reciente producción, la que le valió un Grammy, el primero en su vida artística. Si bien la categoría suena confusa (Mejor Álbum Tropical Tradcional) y quizá no apta a la música de Buika, es cierto que su propuesta diversa con la mano de Valdés y su Cuba impresa en canciones originalmente interpretadas por Chavela Vargas en un México enmarañado en desamor, y con un dejo de jazz y sonoridad andaluza, es “El último trago” una de las producciones discográficas más ricas en el haber de Concha Buika.

“Uno se despide insensiblemente de pequeñas cosas…”, se oye. “…lo mismo que un árbol en tiempos de otoño muere por sus hojas”. Segura estoy que no será ni la muerte ni el ocaso de su carrera. Buika promete futuro y tradición. ¡Olé Concha!.

De las poses y un tributo...

2010-11-16T08:47:00.004-06:00

...Que yo me encontraba fotografiándome, supongo que por ese hedonismo que guardo muy dentro y de pronto aflora. Y recordé las poses, esas poses que he querido hasta estudiar. ¡Valla fenómeno!, mis primas, todas, desde las que viven la secundaria, y hasta las que "crecen" la Universidad, se han vuelto presas de estas extrañas y bien comunes poses. Quiero estudiarlas. Me propongo hacerlo. Tengo que saberlo.

He aquí mi tributo a las caritas de lado, las muecas de la trompa que según ellas, se ven estéticas o, valla usted a saber. Yo no me maquillo ni me peino ni me unto menjurges, pero bien que puedo imitar sus poses. Ja!

Infelices mujeres. Dejen de posar.

2010-11-16T07:47:00.002-06:00

... Y cuando no te das ni cuenta, yo también te miro mucho, mucho, mucho...

... adiós Alí.

2010-10-23T21:57:00.005-05:00

*Escrito para la edición del domingo 24 de Octubre, del Periódico OYE VERACRUZ. Publicado hasta el día Lunes 25.

Pulmonía termina con la vida del editor y poeta Alí Chumacero.

POR ADRIANA CARREÓN.

“Y soy yo mismo su violento impulso
al anegarme entre mi propia carne,
viviendo en ella defendido,
cómplice de mi ser que contra el tiempo me levanta
con su voraz sentir la vida dentro,
y me abandona a cóleras y miedos,
me hunde en témpanos de espadas,
cuando al mover sus aguas con mis labios,
en lucha contra mi recuerdo,
frente a formas ajenas a mi imagen,
como un abismo ya sin nada cercano al corazón,
en ella me refugio, convencido
de que existo en la vida de mi piel,
habitando el sepulcro de mi cuerpo”

*Fragmento de “Debate del cuerpo”, poema de Alí Chumacero

Me limitaría a escribir su biografía, maestro. Y entonces diría que usted nació en los tiempos de la Revolución o de las revoluciones, en Nayarit un día nueve de julio del año 1918. O que es a usted a quien se le amerita la mejora de “Pedro Páramo”, luego de su extraordinaria intervención como redactor en el Fondo de Cultura Económica; usted sin embargo, seguiría negándolo.

Se amanece con la noticia de otra muerte, pareciera que en México se está volviendo costumbre. Y amanezco y me entero y recuerdo esa columna de cierto periódico en donde una extraordinaria escritora se decía lectora mediocre, así me siento. Leí demasiados pocos poemas suyos y apenas el “Pedro Páramo” con su corrección. Y no podemos ya culpar al país en su débil consumo de lectura o a los gobiernos por recortes de presupuesto a la cultura. Se trata de ser autodidactas.

¿Cuantos poemarios suyos había en mi preparatoria?, todos. Leídos por mi, cero. Fue hasta los años universitarios cuando temerosa luego de poemas a la José Emilio Pacheco, me atreví a leer los de un tal Alí Chumacero. Me abracé a ellos porque los entendí y hasta los hice míos y los dediqué a muchos. Después me fui enterando que había otros más, pero nunca los busqué.

Hoy me pasa como a muchos lectores igual de mediocres que yo, si es que se atreven a colgarse el milagro; nos quedamos con la pena por saberle desaparecido y haber leído tan poco de sus letras y poemas. Igual que nos pasó con Monsiváis. No quiero ni mencionarle lo que nos pasó con Germancito.

No se si estas letras sean aceptadas por la redacción, más que nota o cronología, me dediqué al arrepentimiento buscando un lavatorio de culpas. No podría pasar por alto ni su muerte ni mi falta de lectura. Hoy como todas las mañanas de casi cada dos meses, me levanto a leer que un escritor más muere. Me empapa la duda, habré de investigar cuantos años quedarán los desaparecidos como usted, en la memoria y en la tradición. Espero sean muchos, los lectores y los años.

De momento maestro, le aseguro leerlo con frecuencia; y no tema, sepa que en más de un hogar habrá un caminito de Cempoalxóchitl y velas que le indiquen el camino.

Adiós, maestro. Hasta pronto.

2010-10-14T23:59:00.004-05:00

"Mujer de Dios,
profeta de hierba.
Mujer de la edad del tiempo...
Pa chelu' gusaanu'
naa xunaxi huiini' ni jmá nadxii
napa ladxidua'
Ratiisi chelu' zia'
ti lii nga guenda,
biseenda Diuxi ni gatenia...
...mujer de Dios,
mujer de la oscuridad.
Mujer de tiempos sagrados...
...Guidxilayú di'biiya' pabiá'
nga sicaru ni pa nuu neu naa
Cadi caquiiñe' dia' chaa guiná
naa ma bidxela' tu gatenia...
...venas y carne, tu fruto ha crecido
la tierra tu sangre, siempre beberás...
...capullo de algodón trae mi madre,
que es la Diosa de sáama...
...nace de niebla y su monte cráneo y piedra,
Diosa de la tierra siempre vivirás...
...Guidxilayú di' biiya' pabiá'
nga sicaru ni pa nuu neu naa
Naa ma bidxela' tu gatenia
bira biluxe, guendanana"

Fragmentos: Nueve hierba (lin yuku kuii) y Xquenda.

PD: Cantara la Lila, "Mujer de Dios..." A él te encomiendo, nantzin; cihuatzin... Que Dios te bañe de estrellas y lluvia. Mujer de raíz fuerte, con el ombligo en su pueblo. Te Amo Madre. Te amo mucho madre... mucho... harto... hartísimo!!!

Sin querer, quise...

2010-09-28T14:11:00.003-05:00

En un alejado recuento de los daños pienso: me llegaron los vientos.  Hablan  mis muertos de siempre, ahora sobre lo frío del lodo y las  negaciones gubernamentales.

Mi aportación, sin querer, para AVC Noticias.

¡GRACIAS!

El hombre con historia en la boca y cultura en el cuerpo...

2010-09-24T00:18:00.003-05:00

Perfil del Mtro. Alejandro Mariano, realizado para la web Alegre Veracruz (alegreveracruz.com.mx)

Hay gente que cree en los dones. Los cristianos dicen que hay dones para curar, los gitanos creen que existen dones para predecir o ver más allá del presente; en las antiguas y desaparecidas culturas prehispánicas, no cualquiera podría tomar el puesto de sacerdote, siempre se necesitó un don, y/o ciertas características para poder ser, estar o pertenecer a algo maravilloso, en cualquier parte y cultura del mundo. Hay hombres y mujeres que luchan, por la tierra, por el agua; por el dinero, por la ambición. Los hay buenos y malos. Los hay de ambas caras de la moneda: el que defiende y el que ataca. Están los que preservan, los que erradican, los que crean. Y existen también los que sin querer obtienen, y los que simplemente, están destinados a algo. Se dice en el sur del país, que los Dioses crearon, después de muchos intentos y fracasos, al hombre y la mujer primera. Los hicieron de maíz, y por ser hechos de él, tienen la encomienda de cuidarlo. Hoy hay hombres y mujeres que son hechos de cultura, y están aquí, más que con la encomienda, con la pasión atada en la mente y las manos y sus fuertes convicciones por amar, preservar, conservar y difundir la cultura. Hoy, dentro de los muchos y muchas que existen y existieron, habita entre los xalapeños un hombre destinado al camino de la cultura. Aunque de estudio universitario resultó historiador, combinó su cercanía y amor al arte practicando a la par algo de teatro hasta descubrir el apasionante y quizá contemporáneo mundo de la gestión cultural. Posterior a sus estudios universitarios y su participación dentro del teatro, durante los años 90, este personaje comienza con la gestión cultural trabajando para la Universidad Euroamericana en la ciudad de Tehuacán Puebla, de la cual, más adelante, asumiría la Dirección de Cultura. Entonces emprendería el proyecto de realización del Festival “Tehuacán 1660 Arte y Tradición” que conmemora y festeja la fundación de la ciudad que, además, es un hecho histórico que sólo se presenta en un par de ocasiones en 300 años de colonia: el hecho de que un pueblo indígena, compre su título de ciudadanos a la corona española; además  encontraría las condiciones para la restauración y apertura de museos, edición de libros sobre Historia Regional, y la recuperación del patrimonio local.   

Ya para comienzos del “nuevo milenio”, y entrados en las cifras de los 2000, con previos estudios de posgrado enfocados al pintoresco, amplio y esquicito Arte Mexicano; gana una beca en Barcelona para estudiar una maestría en Gestión Cultural, en donde aprovecha al máximo las herramientas que le prestan ciudades iconos de la cultura como Madrid y Barcelona, para así regresar en 2003 a la ciudad de Xalapa, con la amplia visión y comparación de la cultura en Europa y América Latina. Y regresó para tomar el puesto de Subdirector de Desarrollo Cultural dentro del Instituto Veracruzano de la Cultura, en la actual administración del “candidato a Doctor” Fidel Herrera Beltrán; en donde alrededor de año y medio, se encaminó a conocer y convivir en la mayoría de los municipios del Estado y sus respectivas Casas de Cultura, redes y recursos con los que se contaba para, así mismo, comenzar con un extenuante registro, diagnóstico y propuesta sobre el contexto cultural del Estado de Veracruz. Sin embargo, no podría dejar atrás sus ya adquiridos conocimientos en sus años de estudio y preparación, y en 2006 crea REALIA, Centro de Gestión y Formación Cultural, que abre sus puertas (hasta el sol de hoy) a personajes importantísimos y de extenso currículum y conocimiento dentro del amplio concepto de la cultura. Ofreciendo capacitación en marketing y gestión cultural, así como en materia de Historia sobre Arte, Patrimonio, la Cultura en México, y cualquier otro tema relacionado. Y, es quizá aquí en donde desempeña otra de sus grandes pasiones: la docencia.

Pero otro reto cae en la mano de este ombudsman de la cultura, y es que para el año 2009, meses antes del 30 aniversario de uno de los centros culturales más importantes de nuestra ciudad capital, Xalapa; llega la invitación para asumir la Coordinación General de Difusión Cultural y administración de tan maravilloso inmueble, que para entonces, era tan sólo 9 años menor que él (haciendo por su puesto, caso omiso a su vida anterior).

Meses pocos para tan magna celebración, sin embargo, la tenacidad, inteligencia, creatividad y pasión de este hombre, fue mucha. Con una amplia cartelera para los públicos todos, conocedores o no del arte incluso, sabiendo o ignorando la existencia del Ágora. Siempre recordaré cuando en su afán de llevar la cultura a todos, una tarde soleada de Julio, entre invitados que posan para fotos, vino de honor, invitados apasionados como él de la cultura y, como en Tlatelolco 68 y muchos otros acontecimientos, mirones, “orejas”, medios de comunicación y demás, había xalapeños que se acercaban a preguntarnos “¿Qué se celebra?” o “¿Qué es el Ágora?”. Después de aquél y este aniversario, y de un año y meses de arduo trabajo no sólo para la gestión cultural si no para un (desde mi perspectiva) reposicionamiento del Ágora de la Ciudad, el hombre del que les escribo, ha traído a esta ciudad y a este pueblo, las más extraordinaria imágenes a través de fotografías y pinturas; las más cálidas, serias o alocadas notas musicales; las obras de teatro para usted adulto y para ti niño… y hasta para ti adolescente, aún cuando dices que nadie te toma en cuenta; y a personajes que van y a otros que vienen, desde el joven pintor papanteco, hasta el grabador mexicano alumno de muralistas y surrealistas y a la americana que pinta a Cd. Juárez o al Barcelonés que se refugia en su pintura y fortalezas abandonadas; las formas amorfas, la abstracción y el realismo; el cine desde su discurso artístico, comercial, alternativo, comunitario, rebelde; las artes pues, las ha traído y compartido. Refrescante su presencia en este centro, al que vino a llamar con justa razón, el “Corazón Cultural de Xalapa”.

¿Qué si tiene un don?... llámele como quiera. A veces parece milagro que de entre tantas personas sin sentido, exista un Alejandro Mariano para venir y darle un poco de camino hacia nuestras mentes. Así se llama por cierto, ese hombre que te envuelve con su palabra llena de historia, con su mirada fresca a sus 40, con una vida llena de arte.

Este es, después de muchas palabras, Alejandro Mariano.

Búscalo en: Centro Cultural Ágora de la Ciudad, bajos del Parque Juárez.

Advertencia: Si usted se acerca a charlar con él, tenga por seguro, que amenos que se trate de algo muy urgente, le robará la atención por más de 30 minutos.

  Fotograía: Rubén Morales.

Cantó a las flores el Doctor Honoris Causa.

2010-09-23T16:24:00.003-05:00

Crónica para Alegre Veracruz (alegreveracruz.com.mx)

"...Sueñe lo que hago y no digo,
sueñe en plena libertad,
sueñe que hay días en que vivo,
sueñe lo que hay que callar..."

A pesar de sus nubes grises, el cielo se mostró benévolo. Desde las previas horas, los dueños de boletos hacían filas. Hoy, se presenta el gran trovador cubano, un hijo de la Revolución que le canta al amor en cualquiera de sus estados, en cualquiera de sus tipos. Él incomoda a miles; forma muchas conciencias y dicen algunos, que hasta marca vidas. Defensor insaciable de la palabra, de una ideología que muchos creen muerta (aunque más bien, me parece censurada). El que ha recibido un “Honoris Causa”; hay quienes dicen que el galardón le viene grande. Yo desde las raíces de mis convicciones, creo más bien que le queda cortísimo.

Llegamos entonces, bajando de un taxi enfilado en el tránsito que provocaba la multitud que ansiaba escuchar al hombre que canta con ropas sencillas y gafas casi redondas, músicos formidables, y una guitarra que embelese. Había quienes sabían lo que sucedería y los que, extrañados, miraban a la multitud. En punto de las 18:45 se abren las puertas, comienzan los pasos a darse prisa, se tiene que buscar el mejor lugar. El hoy Doctor, anunció una noche antes que su agradecimiento por este gesto, lo demostraría con música en su concierto; ante esa provocación, no muchos se resisten.

Personas llegaron. Los medios de comunicación no tenían lugar. Si algo rodeó a esta presentación desde siempre, para bien o para mal, fue el misterio. Nadie sabía; cuando todos supieron, eran demasiados; los boletos sonaban pocos, entonces se hicieron truques para ayuda y solidaridad. Volaron entonces esos pedazos de papel azulados con el nombre de Silvio Rodríguez y un folio en rojo. Silvito, ese mismo al que ayer colgaban una medalla, al que le cantó un grupo de coreautas, que conmovió al Doctor Ernesto Cardenal, otro grande de la palabra.

La tarde se hacía fresca. Una luna llena de asomaba curiosa, hermosa, con ese conejo azteca, mientras las últimas personas terminaban de acomodarse. Las luces murieron, el escenario se pintó de luces azules tenues. Aparecía un trío con guitarra, un tres cubano y un contrabajo; esos tres que se responden en conjunto al nombre de “Trovarroco”, con sus cuerdas lindas, coquetas morenas que endulzan los momentos previos a la presencia de Silvio, su amada, y los instrumentos de ambos. Cuando el público veía subir a Maikel Elizarde, Rachid López y César Bacaró, estalló una euforia benigna, que se aplacó inmediato con la música galante de estos varones. Terminó el previo; el gran momento se da cita: camina Niurka González con su belleza radiante y su instrumento de viento, con ella un joven percusionista que arrancó suspiros; y entonces apareció con pantalón y zapatos cafés, beige y café oscuro respectivamente; chaqueta azul, camisa negra, gorra verduzca y sus inseparables gafas. Trae el pelo recortado, no hay barbas. Entonces suena “En el claro de la luna”… y se presenta con nombre implícito, da una bienvenida y agradece, advierte “…lo hacemos como gratitud a este lugar, a esta ciudad, a esta universidad, a esta gente… pero también queremos dedicarle esta noche el concierto, muy especialmente, a los damnificados…”

Le siguió “El papalote” y entre gritos de “Viva Cuba Libre… ¡¡VIVA!!”, se dejó venir una breve explicación de la tierra donde nació, ilustrada con “Sueño con serpientes”. Para los rabiosos por la injusticia llegó “Días y flores”; la “Canción del elegido”, que coreo ese grupo de chicas que lo homenajeaba una noche antes del momento; “Santiago de Chile”, y después del ¡¡Viva Salvador Allende!! Que gritó alguien, contestó un solitario ¡¡VIVA!!. Pero nos vino a sensibilizar la “Carta para Violeta Parra”, ya entrados en gastos; y entonces, antes de otorgarnos un descanso de éxtasis imparable, se soltó “El Necio”.

Sonó Trovarroco con el famoso “Chan Chan”, que me trajo las promesas de un ex amor posando en la primera fila, las promesas de amor en un hotel de la ciudad de México, en madrugada después de viaje y ducha. Después de descansada la garganta, y remover sentimientos; Silvio y Niurka regresaron a escena, ella con un clarinete, él con su guitarra. Entonces la garganta de miles dibujó un “Óleo de una mujer con sombrero”, con la firme advertencia al amor, que se tenga cuidado porque este hombre le compone si quiere una canción.

Solemne, serio, sin expresión en el rostro que dibuje algún sentimiento. Es discreto, más no insensible, dedica así el señor Rodríguez, una “Pequeña serenata diurna” para 5 hermanos luchadores antiterroristas, presos desde hace 12 años en el imperio Yanqui. Se cuestiona después muchas cosas, a través de la duplicidad en significado de “El Escaramujo”. Soltó un regalo para los enamorados y para quienes conocen poco su repertorio: “Quien fuera”. Nos mandó a llamar para unirnos al sueño casi utópico de la paz y la tolerancia, de la lucha y el bien común, nos llamó a encontrar nuestro lugar en las luchas, en los movimientos, en los argumentos, pero sobre todo, para recordarnos que hay un sentido por buscar, cantó pues “La Maza”. Al amor por su revolución de susurró un “Ojalá”. Se despidió y la multitud dijo no. entonces Silvio recordó que la belleza de la cultura náhuatl y sus mariposas sagradas, coloridas… “Mariposas”. Adiós. Aguerridos soldados nocturnos pedimos otra, y amablemente el experimentado músico entonó “Te doy una canción”. Pensó Silvio que nos bastaría. Error. Y regresó una cuarta vez a cantarnos “La era está pariendo un corazón”. Nada mejor para un cierre perfecto. Mejor repertorio para la época, las situaciones, el contexto y la insipiente conciencia de nuestro siglo; no pudo existir en ese momento.

Entonces ya en la oscuridad y el fresco xalapeño, dos días antes del ingreso de los vientos otoñales y las tardes con harta nube y cielos naranjas; Silvio y compañía bajó del escenario para no volver. Los rostros se fueron sonrientes. Las sonrisas se sentían nerviosas. Los nerviosos seguían sentados. Todos los demás emprendimos camino charlando por lo que faltó cantar. ¿Faltó?... al contrario damas y caballeros, exceso más grande en la vida no puede suceder, tanta poesía, tanto canto, tanto activismo, tanta conciencia… y todavía hay quienes con el contexto y la cultura más nimia y casi vulgar, se atreven a cuestionar la causa de este hombre. Dicen que le canta a un comunismo muerto. Yo más bien creo que le apuesta al amor, a la paz, a la igualdad, a la conciencia.

Lo cierto es que, a pesar de las críticas de quienes creen que Silvio no merecía un galardón tan lleno de reconocimiento, se lleva su medalla y un papel, casi insignificantes después de todo lo que ha cantado.

Sarabella...

2010-08-30T14:37:00.006-05:00

"En otro tiempo, cuando estabas no se donde,
un ceniciento desdichado era yo,
solo, triste, pobre, implorando a Dios.
El relojito misterioso de la vida,
el destino nos juntó a ti y a mi;
desde entonces, amorcito,
eres toda,
toda mi alegría para vivir.
Ru, ru, ru
duerme, duerme,
ru, ru, ru,
dulce nene.
Que se debe hacer la meme,
pues la noche oscureció..."*

Y es que te amo tanto...

Aprendí, quizá no del mejor ni el indicado. Pero amé. Y me costó dejar de sentir.

La gente se pasa la vida diciendo que "encontrarás a alguien cuando menos te lo esperas". Yo me paso la vida buscando. Pero, en algo tiene la gente razón, llega cuando menos te lo esperas. O, más allá de llegar, uno se da cuenta en algún momento. Por eso le creo más a Galeano cuando habla de los momentos, las palabras y la boca.

Tú llegaste un 5 de abril. No se la hora, pero, un día antes no dejé de imaginarte, de pensarte, de planear los años contigo. Tengo todavía en la mente la lista de libros que te iré regalando (no más que sea asalariada), los discos que iré buscando, la ropa, las bufandas, los gorros, los guantes... los inviernos, las primaveras, pero sobre todo, los otoños y los veranos en los que jugaremos juntas.

Me ayudarás a hacer el altar para nuestros muertos, te enseñaré a hacer chocolate caliente. Casi puedo ver que, te harás presa del pan. Compraremos calaveritas de Azucar, las de amaranto para comérnoslas, las de chocolate para regalar. También te imagino saliendo de la escuela, o desesperada tratando de hacer tus tareas sobre la historia de Xalapa, o la biografía de un tal Zapata, o agobiada escuchándome hablar de un tal Marcos y una tal Ramona, y de un pueblo sordo, y de otro pueblo sin voz.

Te veo en tantos lados, en otros años, te veo también en el ayer, jugando con tu muñeca Valeria, con la pelota amarilla que te regalé. Quisiera dártelo todo, porque tú eres todo. Vienes graciosa con tus ojos bien abiertos y tus rabietas listas para soltar.

Tus cabellos bien lacios, y un "remolino" en la cabeza que es imposible de peinar. Tus pasadores en formas distintas, siempre, te molestan. No te gustan. Pero descubrimos que te gustan mucho los colores, las formas extrañas, los aretes largos, la ropa "jipiosa" como dicen tus abuelos, y duermes en las mismas posiciones extrañas e incómodas con las que duermo yo, tú también colocas una mano entre cuello y rostro hasta quedar dormida. Cada vez, son más los que me dicen que te pareces mucho a mi. Eso no lo se de cierto.

Lo único que sé, es que te traigo en mis sueños y en mi cotidianidad. Y que mis sueños son tuyos, y los tuyos, por amor, lo protejo. Y "ay" de aquéllos que te perturben o te hagan daño. Y ahora, con más fuerza y certeza en mis convicciones me declaro, Siempre Tuya. Te amo Sara, Te amo Isabella... Te amo Sarabella... Gracias por mi vida llena de colores, rabietas heredadas, gustos parecidos, por tus abrazos, por tus caras de sorpresa... por tí. Te Amo.

PD. No se decirte cuando comenzó, y afortunadamente, no se decirte, cuando terminará...

*EL RELOJITO

Botellita de Jeréz...

2010-08-19T13:47:00.003-05:00

Fotografías de: Adriana Carreón
Café Tierra Luna
Agosto 2010
Xalapa...
Y la foto "de'a'fan"...
Por:Rubén Morales
Galería de Arte Contemporáneo
Agosto 2010
Xalapa.

Plegaria de los huérfanos

2010-08-19T13:05:00.003-05:00

Periódico La Jornada

Miércoles 18 de agosto de 2010, p. 2

Nosotros, Señor, los niños huérfanos y las niñas huérfanas de México te rogamos:
Déjanos gozar la plenitud de nuestra orfandad.
Nuestros padres murieron porque fue tu Voluntad. Nuestros padres nos  abandonaron porque fue tu Voluntad. Porque Tú así lo quisiste, nuestras  madres fueron violadas por desconocidos a los que nunca volvieron a ver,  y ellas nos arrojaron a un basurero o nos dejaron a las puertas de un  Templo.
Déjanos, Señor, honrar tu Divina Voluntad.
Es nuestro privilegio.
No nos entregues a la adopción de parejas del mismo sexo. Por mucho amor que piensen darnos.
Por mucho amor que, de verdad, nos den.
Preferimos el desamor del abandono.
Preferimos el desamor de la indiferencia.
Es nuestro privilegio.
Preferimos, a tener dos padres amorosos o dos madres amorosas, vivir  como vinimos a este mundo: sin un solo padre, sin una sola madre.  Preferimos, a tener el amor toda la vida de dos hombres o dos mujeres de  buenas intenciones y buena alma, no tener el amor de nadie desde  siempre y para siempre.
Preferimos el desamor de la orfandad.
Déjanos, Señor, la libertad de vivir como huérfanos en un  orfanatorio. De vestir como huérfanos, el uniforme del orfanatorio. De  comer, como huérfanos, la miserable comida del orfanatorio. De dormir,  como huérfanos, en los multitudinarios dormitorios de los orfanatorios.  Déjanos, Señor, que cuando lleguemos a los albores de nuestra  adolescencia nos echen a la calle, como a todos los huérfanos, del  orfanatorio.
Es nuestro privilegio.
Así honramos tu Divina Voluntad.
Déjanos, Señor, quedarnos sin estudios, crecer sin moral y sin  religión, sin nadie a quien aprendamos a amar, sin nadie que nos enseñe a  amarte.
Déjanos ser niños de la calle, hombres de la calle, mujeres de la calle.
Déjanos disfrazarnos de payasos y malabaristas para malganarnos la vida en las esquinas.
Déjanos ser franeleros toda la vida. Déjanos ser mendigos.
Es nuestro privilegio.
Déjanos dedicarnos a limpiar los parabrisas de los automóviles.
Déjanos ser presa fácil del crimen y de la droga, del alcohol.
Déjanos ser criminales. Déjanos ser ladrones y narcos.
Déjanos caer muertos a los veinte años de una sobredosis.
Déjanos morir de hambre en un callejón, déjanos ser asesinados en la flor de nuestra juventud.
Déjanos vivir parte de nuestra orfandad en las cárceles.
Es nuestro privilegio.
Danos la oportunidad, como se la diste a nuestros padres biológicos,  de fundar hogares que podamos destruir para poder tener hijos que, con  su orfandad, sean el espejo de la orfandad de sus padres y de sus  madres, de su crueldad, de su irresponsabilidad, de su desapego.
Déjanos, Señor, prostituirnos a los doce, a los trece, a los catorce años.
Déjanos, Señor, ser las putitas y los putitos de los proxenetas.
Déjanos, Señor, ser pasto de los pederastas en las escuelas, en tus templos.
Pero no nos des por guía a dos mujeres, o a dos hombres, aunque todos  sean, como nosotros, tus hijos, y todos, como nosotros, seres humanos.  Por mucho amor que nos prometan. Por mucho amor que nos tengan. Y así  nos colmen con alegrías y comprensión. Así nos dignifiquen como pobres  criaturas de Dios y por mucho amor que tengan a ti mismo. No merecen  nuestro amor recíproco porque no merecen, siquiera, el tuyo.
Preferimos el desamor de la ausencia. Preferimos el desamor del olvido.
Pero si es tu Divina Voluntad, Señor, darnos un hogar y arrancarnos  así el privilegio de no haberlo tenido, Señor, haz que las buenas  familias cristianas de México que ya tienen hijos, nos adopten; haz que  todas las parejas sin hijos de México, nos adopten. A todos, Señor.  Cualquiera sea el color de nuestra piel. Así seamos blancos o indios,  negros. Así estemos ciegos, o cojos, o mudos. Tú, si te lo propones,  Señor, puedes hacerlo.
Diles a esas buenas familias cristianas que así aliviarán sus conciencias: evitándonos ser adoptados por parejas del mismo sexo.
No nos des dos padres o dos madres, Señor. Tú nos diste el frío de la  ciudad y el silencio de la noche: los preferimos al calor de sus  hogares y a la dulzura de sus palabras.
Y si nada de esto puedes hacer porque no lo quieres hacer, porque tu  Divina y misteriosa e inescrutable Divina Voluntad se impone a tu Divina  Omnipotencia, Señor, déjanos tranquilos.
Déjanos, así como nacimos parias, ser parias toda la vida para  salvaguardar tu Voluntad. Déjanos crecer desprotegidos en el desamor de  la intemperie, en la periferia de la sociedad, en el vacío del rechazo y  el desdén.
Déjanos Tú, tú, el Señor sin cuya voluntad no se mueve la hoja de un  árbol, déjanos, Señor, que como hojas nos arrastre el viento de la  soledad y la derelicción.
Es nuestro privilegio: somos los privilegiados de la Tierra porque  sabemos que, gracias a tu infinita Misericordia, le has prometido, a  aquellos que en esta vida habitan un infierno, que en la otra vida serán  ciudadanos del Reino de los Cielos.
Gracias, Señor.

Fernando del Paso

2010-08-19T12:54:00.003-05:00

...Y esclavo te reflejas, cuando agachas la mirada digna...

Iglesia de Sto. Domingo de Guzmán
Chiapa de Corzo
Agosto 2010

2010-08-19T12:39:00.001-05:00

"PEZ|VERDE"

2010-08-19T10:58:00.005-05:00

...me gusta cuando me entibias con tu lluvia...

De Julito, con mis recuerdos; para la Tierra de nadie.

2010-05-06T14:36:00.004-05:00

...Te advertí. Fueron mis primeras palabras en tu cama: me da pena.

Tu más Profunda Piel

[Julio Cortázar]

Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas.

No me mires desde la ausencia con esa gravedad un poco infantil que hacia de tu rostro una máscara de joven faraón nubio. Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada, nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes, de tanto desembarco amable o resistido de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada pozo, cada río, cada colina y cada llano los hallamos en noches extenuantes, entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos. ¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! Y entonces me paso la mano por la cara con un gesto distraído y el perfume del tabaco en mis dedos te trae otra vez para arrancarme a este presente acostumbrado, te proyecta antílope en la pantalla de ese lecho donde vivimos las interminables rutas de un efímero encuentro.

Yo aprendía contigo lenguajes paralelos: el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente, tu lengua insular que tantas veces me confundía. Con el perfume del tabaco vuelve ahora un recuerdo preciso que lo abarca todo en un instante que es como un vórtice, sé que dijiste " Me da pena, y yo no comprendí porque nada creía que pudiera apenarte en esa maraña de caricias que nos volvía ovillo blanco y negro, lenta danza en que el uno pesaba sobre el otro para luego dejarse invadir por la presión liviana de unos muslos, de unos brazos, rotando blandamente y desligándose hasta otra vez ovillarse y repetir las caída desde lo alto o lo hondo, jinete o potro arquero o gacela, hipogrifos afrontados, delfines en mitad del salto. Entonces aprendí que la pena en tu boca era otro nombre del pudor y la vergüenza, y que no te decidías a mi nueva sed que ya tanto habías saciado, que me rechazabas suplicando con esa manera de esconder los ojos, de apoyar el mentón en la garganta para no dejarme en la boca más que el negro nido de tu pelo.

Dijiste "Me da pena, sabes", y volcada de espaldas me miraste con ojos y senos, con labios que trazaban una flor de lentos pétalos. Tuve que doblarte los brazos, murmurar un último deseo con el correr de las manos por las más dulces colinas, sintiendo como poco a poco cedías y te echabas de lado hasta rendir el sedoso muro de tu espalda donde un menudo omóplato tenía algo de ala de ángel mancillado. Te daba pena, y de esa pena iba a nacer el perfume que ahora me devuelve a tu vergüenza antes de que otro acorde, el último, nos alzara en una misma estremecida réplica. Sé que cerré los ojos, que lamí la sal de tu piel, que descendí volcándote hasta sentir tus riñones como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en el pasaje hurtado y prieto que se llegaba al goce de mis labios mientras desde tan allá, desde tu país de arriba y lejos, murmuraba tu pena una última defensa abandonada.

Con el perfume del tabaco rubio en los dedos asciende otra vez el balbuceo, el temblor de ese oscuro encuentro, sé que una boca buscó la oculta boca estremecida, el labio único ciñéndose a su miedo, el ardiente contorno rosa y bronce que te libraba a mi más extremo viaje. Y como ocurre siempre, no sentí en ese delirio lo que ahora me trae el recuerdo desde un vago aroma de tabaco, pero esa musgosa fragancia, esa canela de sombra hizo su camino secreto a partir del olvido necesario e instantáneo, indecible juego de la carne oculta a la conciencia lo que mueve las más densas, implacables máquinas del fuego. No eras sabor ni olor, tu más escondido país se daba como imagen y contacto, y sólo hoy unos dedos casualmente manchados de tabaco me devuelven el instante en que me enderecé sobre ti para lentamente reclamar las llaves de pasaje, forzar el dulce trecho donde tu pena tejía las últimas defensas ahora que con la boca hundida en la almohada sollozabas una súplica de oscura aquiescencia, de derramado pelo. Más tarde comprendiste y no hubo pena, me cediste la ciudad de tu más profunda piel desde tanto horizonte diferente, después de fabulosas máquinas de sitio y parlamentos y batallas. En esta vaga vainilla de tabaco que hoy me mancha los dedos se despierta la noche en que tuviste tu primera, tu última pena. Cierro los ojos y aspiro en el pasado ese perfume de tu carne más secreta, quisiera no abrirlos a este ahora donde leo y fumo y todavía creo estar viviendo.

Y es casi seguro que tu inquietud y desesperación, deriva de mi pena y mis miedos.
Al final no pude darte esa "puerta" en medio del Mar. Sin embargo, Te Amo.

"Si no puedes quererme, para qué dudas..."

2010-03-22T20:26:00.003-06:00

a Jorge Caballero

Mono Blanco tiene la culpa... y después el ministro Blades.

Yo disfrutaba como si en el puerto estuviera intentando zapatear con el calzado de tacón bajo y las faldas largas y blusas de manta y hasta un rebozo. Y mis aretes y mi anillo de shakiras. Yo bailaba y escuchaba. Y el Chucumbé y muchas más.

Vino Carlos y dijo las palabras clave: Rueda de prensa con Mono Blanco, Aguas Aguas, Sonex... etc.

Corrí. Allí te sentaste en la esquina inferior derecha, a un costado del pequeño escenario del Auditorio del Nicho de la Universidad Veracruzana. Yo caminé tras de tí; me senté en la segunda fila y a unos metros de tí.

Abrumé a Los Caracoles, esos, los que se dicen dignos representantes de la cultura veracruzana con sus faldas escocesas, sus tangas y lo variopinto de sus cabelleras; que sí la fidelidad, que si no, que si fue un regalo y que si eso les abrió las puertas a Cumbre. Bueno, yo sólo solté el veneno, tú te encargaste de matarlos.

Se dejaron venir los Aguas, poco tiempo y pocas preguntas. Casi callaste. Y entonces el momento en que según tú, descubriste mi conocimiento. Mono Blanco vestido de son y zapateado y sus generaciones varias, hartas preguntas mías y respuestas suyas. Tú sólo me mirabas. Yo no me di cuenta, hasta mucho después. Y aluego Sonex y mis preguntas sobre fusión. Tú también preguntabas muchas cosas (tengo el audio...)

Entonces se nos agradeció el tiempo prestado a los grupos. Caminé por las escaleras. Todavía no se por qué me detuve, y me alcanzaste, te paráste frente a mi con tu corpulencia. Tú, imponente, con tu cabello largo y tu barba.

- Se nota que sabes mucho de son jarocho...
- Nah para nada, se muy poco, todavía me falta...
- No nena... (caricia tuya en la frente para acomodar mi fleco), sí sabes.

...seguimos charlando, que si Los Macuiles o los Sonex, etc. Me defendiste ante Carlos.

Nos vimos en la cena y cruzamos miradas. Mutis. Nadie habla.

Ya el domingo nos vimos sólo 5 minutos y dijimos un "hola" con movimiento de mano incluido. Y en la cena, cuando esperábamos al ministro, creyendo ilusamente que tocaba en el nicho la OMP, Blades calentaba voz. Y entonces te paraste y dijiste "me dijeron que ya está Blades"... Y mis amigos y yo nos levantamos y salimos corriendo.

Ya en zona de prensa me mirabas insistentemente. No dejabas de hacerlo. Yo siempre te respondí, y ya cuando la cerveza me daba valor, a tí parecía acobardarte. Al final me quedé con lo que canta Rubén: "Alguien pierde, alguien gana"... cuál eres y cuál soy.

Gracias por brindar momentos de esperanza; pensaba que ya no existía... Y por tu tarjeta (me impactó un poco saberte reportero del periódico intelectual... bueno, al fin eres defeño... fue toda una sorpresa)

Los vuelcos del corazón...

2010-03-14T14:46:00.005-06:00

Para el Izquierdo, con todo mi amor...

Sin duda alguna, me quedo con la certeza de saber que tengo un poquito de José Antelmo y de Raquel, osea, no tengo nada de comunista o marxista o de puta, o quien sabe, quizá aún no lo descubro. Lo que sí se es que soy una pendeja y encima de todo, cobarde.

No se nada sobre esos "pequeños sentimientos burgueses" de los que hablaba Aurora. Me molesta pensar que, quizá también tú eres presa de los dogmas de tu ideología. A mi como a Aurora, me mataron... algo decían en la película sobre los que matan el amor, y los que se quedan amando, a quienes se les otorga algo así como la "calidad de muertos".

Tengo un poquito de José y de Raquel, porque te sigo escribiendo aún cuando no me lees, porque ya no estoy viva, porque a pesar de tu pinche indiferencia te amo, porque te sigo hablando y sigues sin escucharme, porque camino ebria, porque sigo pensando que algún día nos iremos juntos... no al puerto, pero sí, quizá a Chiapas. Por que también quiero pasar por "Esperanzita".

A veces creo que como Raquel, sólo yo trabajé. No es que sea ególatra pero, parece que así fue. Siempre guardaba las cosas en el "monedero" (tus cartas... que ahí siguen), y en la medida de lo posible, calmé tus angustias, masajeé tus pies, te besé los labios, te abracé con fuerza ante tu mirada perdida, y hasta acepté el rechazo de tus labios, como cuando Raquel excitada se sentó sobre el cuerpo desnudo de José y éste sólo la vio, no reaccionó.

Quizá me faltó preguntarte. Raquel por ejemplo, le preguntó a José, el hombre culto, inteligente, militante comunista, partidario del marxismo, si le molestaba que ella fuera puta. A mi me faltó preguntarte si te molestaba que fuera tan ignorante, o que no estuviera a la altura de tu charla cuando hablabas de los "lumpen", o de las teorías de la educación.

Aveces, creo, hubiera preferido ser como Aurora: culta, educada, inteligente, comunista... aunque, finalmente José terminó matándola. Entonces, mejor pienso que es conveniente ser como Raquel, ella por lo menos, regresó a la vida a José. Pero a veces creo, que es mejor ser yo misma, aunque aún no me encuentro, no completamente.

Al final sigo creyendo que soy una pendeja... pero ya no cobarde. Eso te lo dejo a tí.

LOS VUELCOS DEL CORAZÓN
Ficción / 35 mm / Color / Dolby Estéreo / México, 1993/ 130 min.
Una producción de: Instituto Mexicano de Cinematografía (IMCINE) / Fondo de Fomento
a la Calidad Cinematográfica / Producciones Carlos Salgado / GECISA Internacional /
Dirección General de Actividades Cinematográficas de la UNAM / Sección 49 del STIC
Dirección: Mitl Valdez, basado en el cuento “Resurrección sin Vida”, de José Revueltas

http://www.imcine.gob.mx/DIVULGACION/CIRCUITOS/HTML/LARGOS/93/pdf/Vuelcosdel_corazonLos.pdf

Pa'l Izquierdo [o mi ex par]...

2010-02-28T22:54:00.005-06:00

"...Soplaba un viento de Asia tal vez
entre el calor de ofensa y ultraje..."
[Ragtime-José Emilio Pacheco]

Frecuente viene el recuerdo de estar enmarañados. Se hizo también frecuente ir descubriendo que aquella es una canción, que de un tal Bosé. El mismo Bosé al que quiero jamás escuchar, por aquello que dice "Morena Mía", y según tú fue lo que me hizo "tuya". Tenía que ser Bosé, con los amigos, con la que fue (y ahora me atormenta que pueda volver a ser) y me atormentas con eso de "Yo no te pido una Patria fugáz" y "Dame una isla en el medio del Mar" (Mar con mayúscula... no me hagas guardar esperanzas)

Aluego te enamoré con el rebozo azul. Siguió el encargo de lo visual, cogernos los brazos, mensajes de texto y el "No me gusta eso de TE QUIERO para tí", y entonces tu cuento de lo que se dice y entiende en Ruso, y que entonces sí aplica para mi; y me convertí en tu manojo de miedo y pasión. [Hubo tres opciones: esto nunca pasó|cultivarnos, siendo amigos, esperar a terminar la carrera y comenzar...|... comenzar ya]. Me llamabas "Lubia" y los segundos eran pocos antes de los sábados. Se tomaron acuerdos (ésta lucha es nuestra).

Hubo esperas en escalinatas, horchatas frías, un primer abrazo como par, el beso en las comisuras que me llevó a besarte alocadamente, provocaciones, Rockdrigo González, Drexler, préstamos musicales, besos, calles, aceras diferentes, encuentros inesperados, cumpleaños feliz, más besos (pasionales), oscuridad, frío, calor, desvelos, conversaciones virtuales, resúmenes nacionales, internacionales, y hasta la noticia de tu destitución. La fiesta en La Antigua, tú en el río, después camino a casa con tu hijo, y ese "Hasta la victoria siempre" que terminó en un "Si el presente es de lucha, el futuro es nuestro", y que te hizo pensar "es la mujer...".

El equinoccio nos vino en la cama. Después supe que en realidad ese día no hubo calor. Comenzó con las fotos del 02/02/06, con Marcos, y yo entre las gentes y la Plaza Lerdo, algunos recuerdos también del 94. Después era tu casa, la institución, y el transporte público. Cumpleaños tuyo. Teníamos un aliado importantísimo... nos llevó a Cabaret. Bailamos. Sudamos. Nos excitamos. Para ese día, él ya no era tu amigo, mucho menos tu hermano.

Vino La Jornada, y como vino se fue y como se fue, llegó la angustia de quien se hizo pasar por ti y osó decirme "Novia Mía", y entonces me dijiste: "No más no te violentes Mar, yo no fui". Tú no fuiste. Nos vimos amenazados. Se solucionó. Llamadas diarias, mensajes diarios, messenger diario, tú y yo diario. Luxemburgo o Leona Vicario, el parque en donde suponemos, está el monumento a Sandino. Los Lagos. Callejón del Diamante, Correos, La Chiva, Foro Abierto del Ágora, Café Cali, Plaza Ánimas, "La Cabina", Galería Barragán...

Hasta hicimos un viaje juntos pues... y hasta nos besamos. No vamos muy lejos... aprendí a leerte.

...Las Ánimas, Jardín Botánico, Submarino, la fondita del color que queríamos para el departamento, Pinacoteca Diego Rivera, ( si es que falta algún lugar anótalo aquí:_________).

Conocí a Daz. Tuve harto miedo. Nunca pensé que llegaría a caerle tan bien...¿recuerdas cuando te preguntó: papá, qué es "harto"?.

Aluego el amor dejó de sentirse y de creerse. No más detalles, llamadas escasas, mensajes no muchos, encuentros menos frecuentes, Luxemburgo abandonada, citas canceladas... muchas cosas hasta llegar a tu tranquilidad en Enero, en tu cama, mis presentimientos vueltos realidad, mi sal en tu hombro, la propuesta de "seguir luchando" y el rechazo de tus labios que desde hacía meses ya no eran míos. No se pudo mas que aceptar el adiós y robarme tu olor a colonia y tabaco. Tuve que olvidarme de Sabines y sus letras. Ya me cuesta retomar a Los Cadillacs, a Drexler casi lo entierro vivo, que bueno que nunca escuchamos juntos a Sabina.

Tengo ganas de preguntarte si puedo seguir llamándote Izquierdito, o Tierra... no me gusta regresar a decirte "V", aún cuando me enloquece tu nombre. Y no estaría de más si pudieras decirme si al final uno se queda sin lágrimas para toda la vida, o regresan.

No te quepa duda: no pude ser más feliz, porque no creo que se pueda más, según yo, llegué al tope, si es que existe. Lo que me hubiera gustado es poder ser menos infantil, insegura y poder entenderte mejor. Sigo averiguando en qué te fallé.

Y el final se reduce a escribirte aquí que te amo. No puedo curarme de eso. No es mi voluntad, lo juro; y como no te gusta la palabra con g, la omitiré.

Pero sábete amado.

Siempre Tuya... (Mar, Lubia, Morenita, Hermosa, Ad Luxemburgo, El Alto Mando, Novia Mía [osea tuya... tú entiendes]... etc.)

PD. No puedo devolverte el "Siempre estaré para ti", porque ya es mío, pero lo comparto contigo y lo hago válido para lo que dure el "siempre".

PD. (explicación) Se que me pediste seguir hablándonos, pero me cuesta trabajo.

"La Tierra baldía, la Tierra prometida,
la Tierra de nadie,"
[Tierra de Nadie-José Emilio Pacheco]